— Понимаете, двадцать два года там не был. Наверное, и не узнаю.
Я посмотрел на него, и что-то знакомое показалось мне в его восторженном, любознательном лице.
— Вы что делали тогда в Севастополе? — спрашиваю. [281]
— Работал на морском заводе.
— На морзаводе? А помните бронепоезд?
— «Железняков»? Да я же строил его…
— Строил?!
— Да… сваривал броневые листы. Я электросварщик.
— Постой, постой. Тот самый парнишка, который все время просился к нам на бронепоезд?
— Тот самый. А вы… Неужели комсорг?
Всякие встречи, самые неожиданные, случаются в жизни. Это был, конечно, Николай Бондаренко.
Сейчас он работает в Керчи. За самоотверженный труд в годы Отечественной войны награжден пятью медалями. Молодец, Коля!
Вот еще одна неожиданная, но дорогая для меня встреча. Как-то в воскресенье, сменившись с вахты, я шел домой. Дорога проходила мимо Троицкого тоннеля. Хотя она и не самая близкая, но я всегда хожу именно этой дорогой. С горки открывается неповторимая панорама Севастополя и его окрестностей. А в лощине, что раскинулась левее тоннеля, находятся могилы наших товарищей-железняковцев, погибших геройской смертью. На этом священном для меня месте я всегда останавливаюсь передохнуть, предаться воспоминаниям. Как живые стоят в памяти мои боевые друзья Зорин, Заринадский, Беремцев, Матвеев, Погребнов — все те, кому не довелось дожить до победы, кто спит сейчас вечным сном в этих могилах. Здесь знаком мне каждый куст и каждый камень. И когда, случается, долгое время не бываю на этом месте, чувствую, что чего-то не хватает.
Я присел на камень и снова, в который уже раз, предался воспоминаниям. В памяти проплывали события, люди, их лица, улыбки — все как будто наяву, как будто я сейчас их видел перед собой, слышал их голоса.
Гудок паровоза вывел меня из забытья, вернул к действительности.
К тоннелю подходил скорый ленинградский поезд. Проводил взглядом последний вагон, скрывшийся в тоннеле, повернулся, чтобы еще раз взглянуть на дорогие места. И увидел около могилы женщину в коричневом пальто, в белой шапке. Рядом с ней девочка, [282] лет четырнадцати пристраивает фотоаппарат, видно, хочет запечатлеть могилу.
Что-то во мне дрогнуло, я поспешил к ним. Женщина лет сорока молча, задумчиво смотрела вдаль. Слезы скатывались по ее щекам, она их не вытирала.
Я подошел ближе, пристально всмотрелся в ее лицо. Она тоже посмотрела на меня отсутствующим взглядом, будто говоря: ну зачем ты пришел сюда, зачем мешаешь? И тут я узнал ее. Это была Оля Доронькина.
