– Очень люблю! – я обернулась на вампира, думая, что тот не одобрит, но Себастьян только улыбнулся и покачал головой, в знак неодобрения, скорее, моей мнительности.
– Праздник никто не отменял…
* * *
Я приняла ванну. Пена, горячая вода… еще какие–то благовония… Я чуть не уснула там. Так было хорошо. Так не хотелось снова влезать в больничную пижаму, но больше ничего ведь не было. Одевшись, я снова спрятала за пояс дневник – единственную мою личную вещь теперь.
В гостиной сидел только Олег. Я спустилась и села поближе к огню, чтобы быстрее высохли волосы. Опять оглядела картины… Снова в душе появилось это ощущение полета…
– А где Себастьян?..
– Уехал по делам каким–то. Сказал, что будет только к утру, и что ты можешь чувствовать себя, как дома.
– Ну, конечно… как дома… – я вздохнула, чем сильно удивила Олега.
– Как я понял, гостишь ты тут не очень… добровольно?
– Не совсем… – призналась я.
– Вообще, не припомню, чтоб Себастьян кого–то силой держал, так что, скорее всего, оно ради твоей же безопасности.
– Наверное. А вы… – я внимательно оглядела мужчину, пытаясь найти что–нибудь необычное в нем, – вы ведь не…
– Вампир? Да, Бог с тобой! Нет, конечно, – посмеялся надо мной мужчина. – Работаю я у него. Ну и… живу.
– Добровольно?
– Вполне. Слишком многим я ему обязан. Да и… сдружились мы как–то за десять лет.
– Десять лет?.. – я вдумалась в его слова. Наверное, когда началась их дружба, они выглядели ровесниками.
– Да. Десять лет… – Олег недолго молчал, видимо придаваясь воспоминаниям.
– По каким делам он поехал? Какие у него могут быть дела… – скорее, рассуждая вслух, чем спрашивая, буркнула я.
– У Себастьяна–то? Да дел у него хватает. Ты думаешь, этот парень банк ограбил? – мужчина повел рукой, показывая на богатое убранство дома. – На все это он заработал сам. В городе у него каждый вечер деловые встречи… то с художниками, то с местными властями, то с богемой этого захолустья… Короче, дел невпроворот. Все, как у людей. И закон мы чтим, мы оба… так что нечего тебе тут бояться, девочка.
– Кто он для вас?
– Друг хороший… неизлечимо больной, талантливый и работящий парень…
– Неизлечимо… больной?.. – я не поняла, что он хотел сказать.
– У меня после Афгана был друг… Двух ног не было у парня. Жили мы с ним пару лет. Я на руках его даже в сортир носил…
– А что потом случилось?
– Потом?.. Серега себе пулю в лоб пустил, не выдержал. Говорил, зачем такому воздух портить? Смысла–то в жизни не было больше…
