– Как же вы… как живете-то здесь, такие…
– Ущербные, – доканчивает за меня Григорий. – Просто живем, обыденно. Раньше-то, особенно поначалу, убивали, конечно, грабили да насильничали, дома жгли. Бывало, целыми неделями деревня полыхала – не успевали тушить.
– А теперь как?
– Как, как – кверху каком. Бои кулачные устраиваем: стенка на стенку. Дома с сараями по бревнышкам-кирпичикам разносим – строго по графику, не думай. Бывает, и поджигаем иногда. Скотину травим, огороды чужие топчем-разоряем. После урожай, знаешь, какой? – драгоценный… Чуть копнешь землю – вот они, лежат-дожидаются – камушки, золотишко. Ухоронка чья-то безвестная. Отдашь, разумеется, государству его долю, да только тех двадцати пяти процентов, что тебе останутся, года на четыре с гаком хватит. Всё зверье в округе давно извели. Над приезжими вроде вас или родственниками чужими изгаляемся-насмешничаем, убытки потом втройне возмещаем. Никто еще не жаловался.
– Мне… что мне-то теперь делать? – подает голос Дейзи.
Спрятал лицо в ладони, раскачивается из стороны в сторону.
– У тебя, брат, выход лишь один. Поэтому, считай, и нет его вовсе. Здесь селись, живи. Поможем, значит, обустроиться-то. Люди свои, – Гришка с опаской трогает желто-лиловый синяк, морщится – больно, наверное. – Сочтемся.
15 – 17.10.04
© Артем Белоглазов aka bjorn
