Сайт загрузился очень быстро. По структуре он выглядел несколько необычно, словно открылась какая-то программа просмотра графических изображений: картинка занимала 9/10 экрана и только слева шла узкая полоска кнопок навигации.
Первое время Быков не смотрел на ссылки, а только на картинку — она его очаровала. Голубое южное небо, переходящее в неожиданно почти голубые горы, кое-где подёрнутые мазками снегов у вершин. Ниже по склонам темнел густо-зелёный лес, неровными волнами спускавшийся к блестящей голубой глади, частично отражавшей, как в зеркале, этот самый лес и горы. Правый край водной поверхности терялся за кромкой кадра, но Быкову почему-то показалось, что это, скорее, озеро, чем часть морского залива. Слева на ровном участке берега, дугой изогнувшегося у воды, лежал небольшой посёлок.
Ровные ряды двухэтажных домиков с красно-кирпичными крышами, окружённых зарослями деревьев, прилепились вдоль серой ленты дороги, повторявшей по самому краю изгиб берега и исчезавшей чуть дальше за отрогом возвышенности. Между изгибом дороги и посёлком располагалась круглая площадка неясного назначения диаметром на глаз метров около ста. Чуть в стороне за домами просматривались ещё какие-то сооружения вроде крытого стадиона и невысоких длинных светлых корпусов. Весь пейзаж, если бы не ощущение южного тепла, нисходящего с неба, сильно смахивал на виды швейцарских городков в живописных альпийских долинах.
Почти сразу Быков понял, что это не просто картинка, а словно трансляция или видеозапись: кроны деревьев слегка шевелились на несильном ветру. Ветерок колыхал и флаг с каким-то гербом в середине, вывешенный на мачте у самых первых домиков.
В картинке присутствовало нечто очаровывающее и манящее. Казалось, там, в этой синеве гор и зелени деревьев, мягко обрамлявших сапфир озера, нет забот и проблем унылой повседневности, где надо «крутиться», лизать задницы боссам, подстраиваясь под стереотип поведения, ненавистный самой твоей сущности. А правила игры под названием «жизнь» неумолимо заставляют именно встраиваться в этот шаблон, который как корсет, с каждым годом всё сильнее и сильнее сжимает тебя, пока не выжмет целиком и не выбросит в яму или в печку крематория, чтобы в очередной раз доказать бренность и бессмысленность существования.
А здесь хотелось просто жить — жить и знать, что ты достоин чего-то большего…
Быков хлебнул тёплой фанты с водкой и подумал, что стоило бы бросить в стакан кусочек льда, но к холодильнику почему-то не пошёл, а продолжал сидеть, как завороженный, глядя в монитор.
