— О Господи, — прошептала Маргарита. — Но вы-то ведь не верите в это? То есть… ну, нормальная легенда, таких историй — миллион в каждой культуре, про несчастную любовь, неверного милого, но…
— Но на всякий случай, — сказала Лена, внося в комнату три чашки кофе и печенье на подносе. — Лучше бы тебе никому больше об этом не рассказывать.
— Она ничего не говорила, чтоб никому не рассказывать…
— Не говорила, но и свои мозги иметь надо. Вот: водитель, Нелли и мы с матерью — три раза рассказала, и будет. Три раза — как в сказках и положено. Не надо испытывать судьбу.
— Лена, ну!.. Может, мне это приснилось!
— Может. А только все равно лучше не болтать…
— А если Нелли или водитель будут рассказывать?
— Нелли не будет — не такой она человек. А водитель… Да и не важно: это уже информация, так сказать, из третьих рук, так что ладно. Если это и правда Ведьма, то тебе должно начать везти…
* * *
Рыжую он встретил почти через три года — на улице, случайно, как и хотел когда-то, но перестал хотеть, и встреча оказалась неожиданной. Он и не узнал бы ее — он всегда ходил по улицам, едва видя, куда идет и чудом не налетая на прохожих. Было лето, он держал вступительные экзамены в консерваторию и ни о чем другом не думал. Поэтому даже не отреагировал на «Привет!», прозвучавшее в спину и обернулся, когда услышал:
— Эй, Музыкант!
Рыжая выходила из двери какого-то магазина одежды, держа в руке пару бумажных пакетов на тесомочных ручках, и как раз в этот момент снимала темные очки. Если бы она не сняла очки, он бы ее не узнал.
Прошло три года — они были уже не подростки. Они были взрослые молодые люди. Рыжая не то что бы изменилась… она, как принято говорить, «оформилась», стала еще привлекательней именно потому, что стала взрослой. Мини-одежда, так любимая ею и в школе, теперь с большей выгодой подчеркивала изгибы ее форм, ведь теперь ее тело было не телом подростка, пусть даже и пятнадцати ранней зрелости лет, а телом взрослой восемнадцатилетней — «настоящей» — молодой женщины. Только волосы, по-прежнему кудрявые и длинные, она выкрасила в какой-то яростный красно-малиновый цвет, и цвет этот Магнусу не понравился. Но все равно — он замер, не веря своим глазам и ушам: Рыжая Кари цвела самым буйным цветом первой юности.
— Привет… — прошептал он, не зная, что скажет дальше и как вообще держаться после их такого прощания — без прощания…
Но Кари не выглядела ни смущенной, ни растерянной:
— Как дела?
