– Жалко его здесь бросать, – Дымок бормочет, глаз не поднимая. – Вдруг еще пригодится?
Я аж воздухом поперхнулся. Ничего себе переход! Ни фига себе, какое чудовище я вырастил! Или он прикалывается?
Но в любом случае марку держать надо.
– Это другой разговор, Дымочек, – говорю на всякий случай.
А потом глянул на Линского – и закачался.
Он же, сволочь, все выборы трубил, что не то, что травкой не балуется – ни капли спиртного за всю жизнь не выпил! А тут за полчаса так нажрался, что еле на стуле сидит! Видно, всю предвыборную компанию кое-как держался, чтобы журналисты из «Вектора» не прознали. А тут дорвался наконец…
Но хоть он и сволочь, а все же наша сволочь. Родная сволочь, ангарская. А тут его мигом обломают и в рабом сделают. Действительно жалко его здесь бросать. Жалко, но…
Но нам-то с Дымком что делать? С ним за компанию оставаться?
– Нет, Дымок, – говорю. – Кончай сопли жевать! Во-первых, он тебе не папаша. А во-вторых, ты глянь, в каком он виде! С ним мы точно не прорвемся.
Говорю, а сам себя последним подлецом чувствую. Вроде и правильно все говорю. Но как-то это… Дымок, видно, тоже между логикой и этой, как ее… этикой выбирает.
Задумался братишка.
– Есть выход, Серж, – наконец говорит неуверенно. – Только…
– Что – только? – говорю.
А сам Дымка внимательнее разглядываю. Мне его самодеятельность и так уже дорого встала! Хорошие у братишки идеи, конечно. Но к каждой идее такое «только» прилагается – что мама не горюй! Я из-за этих «только» уже родного города лишился, руку об робота разбил и в компанию к рабовладельцам вляпался! Все, хватит с меня его «только»!
– Только мне нужны антидоты от алкоголя и этой гадости, которую они курят, – Дымок говорит.
Сказал – и сразу к столу, где Линский с Шутемковым болтают. Не собирается Дымок больше со мной советоваться, все по-своему решил сделать, стервец малолетний… Сообразил я это – да поздно уже. Раньше надо было его по рукам бить.
А может, еще в Ангарске надо было пороть чаще… Да только теперь-то что? Если сейчас Дымка от стола силой оттащить, Шутемков быстро заподозрит, что дело нечисто.
Ладно, умник доморощенный! Потом я с тобой разделаюсь…
Иду я в квартирку, где док мне руку собирал. Док как меня увидел – белее монитора на тринадцати тысячах стал.
– Что-то… не так?… с рукой?… – от испуга еле слова выговаривает.
– Да нет, док, все нормально, – я говорю. – Вот, спасибо пришел сказать.
Я думал, ему приятно будет. А он – в угол забился, и смотрит на меня оттуда испуганно, словно я его бить пришел. Потом как хлопнет себя по лбу!
