Не верь, не жди, что счастье где-то рядом, —
Оно, как эхо, смолкнет по лугам.
И нежный день усталым конокрадом
Уйдет по вечереющим полям.
Не верь судьбе, когда твои седины
Блеснут холодным оловом в реке.
И солнце утром озарит вершины
Столетних мертвых сосен вдалеке.
Не верь всем тем, кто предпочел наградам
Святой порыв, или погряз в рублях…
Пусть лучше день усталым конокрадом
Грустит о чем-то в гаснущих полях.
Мне приснился твой лик на заре
В серебристом окладе,
Словно утренний снег в ноябре
На осеннем наряде.
И вздохнула свободно душа,
Как всплеснула руками…
Я не ведал, что жизнь уж прошла
Над рекой облаками.
Как мечта о счастливой поре,
О белеющем саде…
Мне приснился твой лик на заре
В потемневшем окладе.
Ты веришь, что не будет так всегда…
В твоих глазах – предчувствие свободы.
Но отчего ты плачешь иногда?
Так бесконечны города и годы.
И ты идешь по будничной земле,
Где слишком быстро молодость проходит.
Как будто бы плывешь на корабле
Туда, где даль морская непогодит.
Где так темно… лишь в облаках звезда
Зовет в края потерянной свободы.
И веришь ты… и плачешь иногда…
Так бесконечны города и годы.
Изумрудные тени на синей траве
В тишине затаенных небес.
На опушке березы в ночном серебре,
Неподвижен, загадочен лес.
Скоро робкою искрой мелькнет на холме
Вестник нового дня – первый луч…
Стали тени бледней на холодной траве,
Ярче свет от редеющих туч.
Свинцовою рябью затоны
Легли на речную косу.
Поляны, как будто иконы,
Горят в поредевшем лесу.
Молчит у оврага избушка
Да тянутся вдаль провода.
Монахиней серой кукушка
Печально считает года.
Безликая, темная воля:
Луга, перелески, холмы.
И стынет похмельное поле,
И ждет, словно браги, зимы.
Вновь летняя даль отсияла, —
Любви не узнала душа.
Былое в ненастьях пропало,
И скудная осень пришла.
Этот край для сердца мил, —
Свет берез, реки затоны…
Тихий всплеск незримых крыл,
Чей-то светлый лик с иконы.
И бескрайние поля,
И умолкнувшие битвы,
И усталая земля,
И забытые молитвы.
Яблонь нежная молва
О тебе в ночах глубоких,
Старой матери слова
Об ушедших и далеких.
Тонкий месяц, что застыл
Средь листвы в березах сонных…
Все, кто сердцем не остыл
В далях родины безмолвных.
Забудется смешное и великое,
Даль новою оденется травой…
Лишь счастье, словно солнце ясноликое,
Останется за белою горой.
Я больше не смотрю вперед с надеждою —
Грядут совсем иные времена, —
Стирая в памяти рукой небрежною
