– Пока не знаем, – честно и искренне ответила я. – Иди, Макс, позже увидимся.
– Точно? – Он радостно расплылся. – Ладно. Вот телефончик вам оставлю, как отдохнете и отоспитесь, звякните! Я вас хочу с бордерами познакомить. Такие ребята конкретные! Так катаются!
Он стал царапать на салфетке номер и вдруг хлопнул себя по лбу:
– Вот дурак! Забыл ведь! Так бы и унес с собой! Вам с ресепшена визитку передали. Тоже с телефоном. Просили позвонить.
Он сунул мне в руки гостиничную, в виньетках, картонку, на которой размашисто было выведено: «MARAT» и рядом – одиннадцать совершенно великолепных цифр.
– После обеда-то выберетесь? Жалко время терять!
– Иди, иди, – ласково подтолкнула его я.
– Мы раньше выйдем! – сообщила Юлька. – Сейчас сходим, поедим и сразу позвоним.
– А спать совсем не будете? – обрадовался парень. – Нереально! Жду! Для вас борды взять?
– Да! – крикнула Юлька.
– Нет! – запротестовала я.
– Ладно, в фан-парке разберемся! – улыбнулся Макс, махнув на прощание рукой.
Отчего-то мне показалось, что он больше обращался к Юльке, а не ко мне. Может, над этим и стоило бы поразмыслить, но не сейчас. В такую трагическую минуту, как эта, сознание было настроено вовсе не на повседневные глупости. Странно, конечно, что он вдруг переключился на племяшку, но, скорее всего, мне это просто показалось. Его взгляд, когда я шла к окну, помнился вполне отчетливо. Значит, играет.
* * *
– Дашунь, да не грузись ты так! – потерлась разукрашенной мордахой о мое плечо Юлька. – Ну, подумаешь, захрючили до утра! Зато мы с тобой на весь оставшийся срок отоспались! Теперь будем колбасить, не просыхая!
Я даже не стала делать Юльке замечание по поводу неподобающего жаргона. Вот так бездарно проспать собственное счастье.
– А счастье было так возможно, так близко, – горько произнесла я вслух.
– Даш, ты чего? – Юлька перепугалась. Она всегда пугалась, когда я вдруг начинала говорить стихами. А стихов я знала много. Особенно про несчастную любовь.
– Какой ответ? Одну суровость. Не правда ль? Вам была не новость смиренной девочки любовь? – Моя рука вертела визитку с телефонным номером, а моя голова вертела картинки, как «мой бедный Марат», не дождавшись меня, пускается во все тяжкие.
– И ни одного моста он теперь не построит, – печально заключила я.
– Дашенька, – заискивающе и жалостливо, как безнадежно больную, погладила меня по руке Юлька. – Какой мост? Кто не построит?
– Мой бедный Марат, – объяснила я.
– Нашла бедного! – возмутилась Юлька. – Да он богаче папы!
