она знала, что нет ничего более банального, чем смерть, точнее банальней смерти только страх перед смертью, но банальность ее не пугала, она не боялась казаться банальной, так как что есть банальность, когда ты выпила бутыль водки, выкурила до фига сигарет, еще догналась планом… иногда ей казалось, что она не одинока, и что смерть это есть освобождение от одиночества, ведь “там” “нас” гораздо больше чем здесь, и чем когда-либо будет… история развивается по спирали и мы варимся в повторениях, в пережевыванной истории… из нас сыпется песок, и ты веришь в кипящую смолу... в темноте ты видишь лучше чем на свету, твои дни белы, твои дни похожи на вывернутую наизнанку пустоту... что есть чепуха, что есть несусветная чушь? а похож ли ты на тебя после смерти, или может ты молчишь, и боишься сказать слова приветствия???
где начало, где конец? где начало конца? где конец начала? где я, где ты? почему смерть кажется лишь освобождением?
- да прибудет мир с тобой, - повторил он, добавил он, затянувшись, после смерти!
на ее стене висел портрет Сталина, висел просто так, без задней мысли дни текли своим чередом... где-то за горой была весна, но в ее сердце была вечная зима, вокруг тоже была зима… она собирала пустые бутылки и пачки сигарет, коробки спичек, она называла их своими друзьями, и что они знают ее всю, до дна, до конца, что они побывали в ней до самой глубины… в тесноте да не в обиде… а где-то цвели цветы и молчание казалось болью, белый до рези в глазах снег на вершинах гор…что это? где я?
что я? я ли это?
========================================================================== Michael Savin 2:5070/269 26 Jul 02 15:12:00
Дисгармония
Раздвигаю. Один, другой, третий... Листок за листком. Они не оранжевые, а багровые. Эта осень не похожа на другие.
Помню прошлый год, он как желтый абсолют лежал на черной земле, и ноги пешеходов подбрасывали терпкие краски вверх. Летите, вы еще можете, думали люди и улыбались, замечая как влажный ветер закручивает и развихряет двуцветный мир.
Hо если я встану и попробую пнуть красный ворох, ничего не получится.
Даже произнеся магическую фразу "Летите...", я ничего не смогу изменить.
Сезоны сменились, нынче небесные жители приварены к земле, лишены поддержки.
Иногда приходит мысль, что они просто умерли. Да и небо сегодня свинцовосерое и такое низкое, что кажется, будто оно прижимается к планете, ищет защиты. Хотел бы я понять, от кого.
