Но разве для того нас готовили и забрасывали на «Тристан»? Что конкретного дадут мордобой или пальба? У нас нет ни единого факта, ни одной улики. Так о чем же мы расскажем сотрудникам ФСБ? О «ценных» шестидневных наблюдениях и о составленных за этот срок психологических портретах? Или о сегодняшнем ночном визите четверки озлобленных мужиков?
«Ха! – рассмеются нам в лицо и фээсбэшники, и эти мужики. – Сегодняшний визит – не что иное, как дознание, выяснение виновных в умышленной порче судового имущества». Вон она – «умышленная порча» – болтается в руках Сульдина. И это, между прочим, настоящий факт.
Нет, для истории с проводом нужен элегантный и безобидный финал. Такой финал, чтобы, понеся минимальные потери, стороны разошлись с миром и продолжили свою игру. Они – свою, а мы – свою.
– Вижу. Перекушен, – отворачиваюсь к темному открытому настежь окну.
Шмаль с Сульдиным по-прежнему наседают, зато старпом почувствовал перемену и, вперив в меня колкий взгляд, молча ждет.
– Ладно, мужики, каюсь – виноват, – сдаюсь на милость следователей-самоучек. – Надо было срочно смотаться к знакомой бабе, вот и… свалял дурака с дизелем.
– Чего?!
– Куда смотаться?!
– К какой бабе?.. – слышится нестройный хор голосов.
Моряки обескуражены и переглядываются.
– К этой, – показываю на портрет, что красуется в рамочке на письменном столе.
В каюте повисает напряженная тишина.
Скобцев подходит к столу, подхватывает здоровой ручищей хрупкий портрет и с минуту вертит его, осматривая со всех сторон. Звонкий хруст – на пол летят останки деревянной рамки. Все напряженно ждут…
И вдруг крохотный объем моей «кельи» заполняется нарастающими раскатами смеха. Скобцев смотрит на обратную сторону фотографии и громко хохочет.
– Чего там? – первым не выдерживает Ишкильдин.
– Ты чего, Боря? – вторит Шмаль.
Старпом передает фото, и второй помощник медленно читает вслух:
– Аркадию на память от Жанны. Здесь тебя всегда ждет теплое море и моя горячая любовь. Не забывай и приезжай почаще! Новороссийск, 2007 год…
К смеху Скобцева добавляется смех Ишкильдина и Сульдина. Боцман трясет животом, издавая сиплые звуки, скорее похожие не на смех, а на лай потерявшей голос собаки. И даже я, глядя на них, начинаю улыбаться.
– Значит, к бабе решил завернуть? – вытирает старпом глаза платком.
– Так уж вышло, Борис Петрович. Обещаю: больше не повторится.
– Надеюсь, – подходит он ближе и вдруг резко выкидывает вперед руку.
У моей шеи щелкает лезвие выкидного ножа. Смех разом стихает. Сижу ни жив ни мертв, ощущая кожей острую холодную сталь.
