Российская Федерация
Азовское море – Керченский пролив – Черное море – Новороссийская бухта
Последний речной порт позади.
«Тристан» плавно подворачивает на юг и выходит из Таганрогского залива в Азовское море. До Керченского пролива остается меньше десяти часов – за это время мне необходимо управиться с одним деликатным дельцем в машинном отделении. Деликатным считаю его потому, что достаточно простую суть непросто исполнить под надзором околачивающегося рядом вахтенного моториста.
Ладно, это детали, и я постараюсь их обойти. Спускаюсь по трапу…
Белобрысый матрос сидит в закутке у стола. На ушах заглушки, хорошо, хоть глаза открыты – при моем появлении лениво отрывает зад от табурета и идет к пульту снимать показания приборов контроля работающей машины. Жаль. Лучше бы он остался сидеть.
– Эй! – машу ему через пять минут. – Подгребай сюда.
На столе – початая бутылка водки и один стопарь; из закуски – промасленная ветошь.
Вахтенный удивленно смотрит на спиртное, руки машинально стягивают с головы заглушки.
Усмехнувшись, преподношу заготовленную отмазку:
– День рождения сегодня у сына. По маленькой пропустим?
– Святое дело, – с готовностью соглашается матрос.
– Ты только никому об этом, а то еще попадет от капитана. Договорились?
– Смеетесь, что ли? Мне ж в первую очередь и влетит. Я ж на вахте!
– Ну и славно, – подхватываю бутылку и тут «вспоминаю»: – Да, слушай, с закуской проблема. У тебя ничего не найдется?
– Щас организуем! – заговорщицки подмигивает он и вразвалочку чешет к выходу из машинного отделения.
Схватив отвертку с плоскогубцами, бегу в противоположную сторону – к дизель-генератору. Минут пять у меня в запасе имеется…
Снял нужную крышку и судорожно копаюсь в пучках проводов, периодически поглядывая на лесенку и дверь. Мне необходимо еще две минуты…
Готово!
Теперь не оставить следов – сделать все как было. Успею?..
Дверка распахивается, вниз по лесенке спускается довольный моторист. Встречаю его у столика – словно никуда и не отходил.
– Принес?
– А как же! – тащит он из-за пазухи сверток.
Дежурный набор алкоголика: головка чеснока, кусок сала, хлеб.
– Держи, – подаю наполненный до краев стопарь.
– Ну, за вашего сынка. Дай бог ему здоровья и прочих успехов в учебе! – торжественно произносит белобрысый матрос пришедшую на ум ахинею и трясущейся ладонью вливает в себя водку.
Молодец!
Благодарно кивнув, кромсаю сало на тонкие пласты. Эх, как говорится, береги печень смолоду, а почки выдержат – их две…
