Димка уже и пистолет опустил. А Федьке всё еще не верилось. Хотя он перешел на «вы».
— Никакой вы не писатель! — разорялся Дураков.
— Я могу свои книжки показать, — предложил Кукурузников.
— Покажите! — потребовали ребята.
— Они в комнате. В нижнем ящике стола.
— Федька, сгоняй.
Федька сгонял. И на сей раз притащил целую кипу книг с такими вот названиями: «Пожирающая трупы», «Мертвец оживает», «Дай мне напиться твоей крови»… На каждой книге стояло имя автора — Александр Вампиров.
— Ну что, сыщики, убедились? — дымил сигаретой Кукурузников.
— Нет, не убедились, — упрямо сказал Дураков. — Как вы докажете, что вы и есть этот самый Вампиров?
— А ты посмотри на оборотной стороне обложек. Там моя фотография.
Мальчишки посмотрели. И вправду, со всех обложек им широко улыбался Вампиров-Кукурузников.
— А зачем вы тогда на кладбище по ночам ходите? — уныло поинтересовался Федька, уже понимая, что его стройная версия трещит по швам.
— За вдохновением, — ответил писатель. — Я сейчас пишу роман ужасов «Тайна старого склепа». Вот и хожу ночью на кладбище, чтобы погрузиться в атмосферу романа.
— И что — погрузились? — спросил Молодцов.
— Ещё как. В одну из ночей даже привидение увидел. Оно танцевало между могил.
— А зачем вы у колдуньи узнавали, как оживлять мертвецов? — не унимался Дураков.
— Тоже для романа. Дарье все эти магические штучки хорошо известны. Она же потомственная колдунья. И при этом — добрейшей души человек. Мухи не обидит.
— Ну а жёлтый платок вам для чего?
— Это мой талисман. Я когда начинаю писать новую книгу, кладу его в ящик стола. На счастье.
— А черепушка у вас на столе чья?
— Ничья. Просто сувенир-шутка. Дураков не поленился третий раз сгонять и комнату и, перевернув череп, увидел наклейку: «Череп-чернильница. Сделано в Одессе».
Итак, невыясненной оставалась лишь одна второстепенная деталь. Федька решил выяснить и её.
Вернувшись на кухню, он сказал:
— Вы не могли бы снять свои очки?
— Пожалуйста.
Кукурузников снял. Глаза у него были не голубые, а карие.
— Извините, — пробурчал Дураков. — Ошибочка вышла.
Молодцов тоже извинился. И спросил:
— Значит, вы муж Галины Пончиковой?
— А ты, значит, сын Григория Молодцова? — вопросом на вопрос ответил писатель.
— Откуда вы знаете?
— Я же с Гришей в одной школе учился. Ты на него очень похож, Дима.
— А как вы узнали моё имя?
— Мне твоя мама сказала.
Молодцов встрепенулся:
— А где она?!
— Да вон идёт, — показал в окно Кукурузников.
Димка бросился к окну. Во двор входила его мать.
