— Допустим. — Обиходов с трудом ворочал отяжелевшим от водки языком.
— Пьёте? — впрочем, это был не вопрос, а утверждение:
— Пьёте!
— Обижаешь! — возмутился Обиходов.
— Ну и как там он?
— Кто?
— Кто-кто! Благоверный мой! Про израильтян с палестинцами говорил?
— Говорил.
— А про инопланетян?
— Говорил.
— А про Пушкина?
— Вкратце. В основном, про троянцев и про щи из тюбика, — вспомнив о щах из тюбика, Обиходов почувствовал сильный рвотный позыв.
— Это скоро закончится, — заключили космические силы. — Значит так, Георгий, никаких глупостей. Быстро ложитесь спать. А утром передай этому деятелю, чтобы не вздумал являться на работу в таком виде. Пусть едет домой, я его тут приведу в порядок. Ты понял меня?
— Будет сделано.
— Ну вот и хорошо, — удовлетворились силы и дали отбой.
Обиходов сидел с трубкой в руках, сосредоточенно слушая короткие гудки. Мик спал, уронив голову на стол.
— А если это любовь? — вслух произнес Обиходов, обращаясь в черную пустоту за окном. — Что вы на это скажете?
Он сгреб телефон в охапку и набрал номер. Долго никто не отвечал. После восьмого или десятого гудка в трубке раздался знакомый заспанный голос. Ее голос.
— Алло?
Обиходов молчал.
— Алло, вас не слышно.
Обиходов закрыл лицо рукой.
— Кто это? — спросил голос встревожено.
Обиходов не ответил.
В трубке раздались короткие гудки. Обиходов положил трубку рядом с аппаратом.
— Что ж такое? — он налил себе водки. — Вы неудачник, сударь мой. Бездарный неудачник и пошляк. Ваш удел — небесная милиция, подосланные бабушки и ответственные секретарши. Так получается? Ну, нет! — Обиходов резко встал из-за стола. Жалобно звякнула посуда. Мик замычал во сне.
— Темные силы, говоришь, — Обиходов направился в ванную и опустил голову под струю холодной воды.
— Темные силы… — он сел за рабочий стол и достал чистый лист бумаги. — Я покажу вам темные силы.
Сильно налегая на ручку, чуть ли не разрывая бумагу, он начал быстро писать.
«Что мы имеем: Рыков, капитан милиции, убит при исполнении, хотел разведать каналы сбыта наркотиков и вляпался в какую-то чертовщину, мешает спокойно спать честным людям…»
«Как-то скучно, — подумал Обиходов, — каналы сбыта наркотиков… Слишком банально. Что-нибудь поинтереснее… Золото-брильянты? — Обиходов задумчиво посмотрел по сторонам. Взгляд его скользнул по голой стене с пятном на обоях от изъятой бывшей женой фотографии. — Картину? Тоже избито. Мебель? Нет. — Он осмотрел стол перед собой, кипы бумаг, книг и письменных принадлежностей, сваленных в беспорядке. — Ручку? Письменный прибор? Письменный прибор Пушкина, которым он писал „Евгения Онегина“! — Обиходов поморщился: — При чем здесь Пушкин… Ладно, не будем зацикливаться. Поехали дальше».
