— Спасибо, знаешь, я бы не… А мне можно такую же?
Гроза полыхала, и светом, и звуком. По какой-то непонятной случайности гром еще не снес с земли домик и не расколол землю под ним, а когтистые молнии не проткнули крышу, не насадили ее на лилово-белый излом.
— Ты чего? — Марк не спал, трудно было заснуть при таком грохоте.
Пятилетний мальчик сжался в комочек на пороге, зажал уши и боялся сделать хоть шаг, пока не закончился очередной раскат.
— Мы все умрем? — спросил он, с трудом разлепляя губы.
— Что за ерунда? — Марку тоже было не по себе, и он то и дело поглядывал за окно и ждал, когда грохот разорвет воздух.
— Анна сказала, у них в деревне дом сгорел. Сама видела. Мы все сгорим?
— Вот еще… Ползи лучше сюда.
Мальчик проворно, будто лягушонок, добрался до кровати брата, не разгибаясь, нырнул в нее и сунул голову под подушку.
Марку очень хотелось поступить так же, но он не мог при маленьком и слабом. И просто натянул одеяло на уши.
— Эй! Не спишь ведь? А где Ренни? — встревоженная мать заглянула в комнату. — Ему, наверное, страшно! Постель пустая!
— Тут он… Там, под подушкой! — сказал Марк, смотря на мать с легкой досадой и облегчением.
— И нам не страшно! — послышалось из-под подушки. — Ой…
Небо опять громыхнуло.
— Иди, спи, мы тут… справимся.
Что бы ни случилось, думал Ренато. Теперь — что бы ни случилось, дорога одна. Я выбрал свой мир, даже если не могу понять свое место в нем.
Денизы больше не было — исчезла, как многие до нее. Теперь вместо Денизы в комнате убиралась какая-то кудрявая блондинка, робкая и упитанная. Кажется, раньше она иногда приходила в гости к кухарке… теперь, выходит, принадлежала к домашней челяди. Пустое пространство заполняется по своему усмотрению…
Жалеть о Денизе было бессмысленно. Все равно что страдать о промелькнувшем сне… сны заканчиваются, таков порядок вещей.
Но голосок Микаэлы еще звенел за окном, девчонка смеялась, рассказывая какую-то байку садовнику. Слов не разобрать, просто звенит задорная пчелка, и чудится — не иней за стенами, а сочные весенние травы.
Как я не хочу, чтобы ты покидала меня, думал Ренато. Пускай ты вымысел, но я на самом деле тебя любил. А может, ты все же есть? Как награда… Или — как маячок, чтобы я наконец вспомнил?
Не для того ли ты рассказывала о цветах Ашуана, чтобы я пристальней всмотрелся в эти лица?
