Батов. Бросьте, дядя Аршак, все равно не испугаете.
Змрян. Ах, так! Ну, так узнай же, несчастный, что ничего на самом деле не происходит. Все, что сейчас тебе мерещится - продукт распада клеток головного мозга... Ты мертв, ты лежишь в гробу и медленно разлагаешься, и в не до конца еще угасшем сознании медленно же гаснут потенциалы, вся эта путаница - видения угасающего разума...
Евангелина. Брр!..
Батов неестественно улыбается.
Батов. Ну, лучше не надо. Меня больше устраивает версия наследника.
Змрян. Ладно, поехали дальше. Есть одна зацепка, но с ней потом. Ты прав, что все эти смежные-промежные миры есть чепуха! Ты совершенно прав! Да, у тебя появились совершенно незаурядные способности в областях, ранее тебе неведомых. Но знания - дело наживное, сегодня их нет, а завтра они, глядишь, и появились. Мало ли чего мы не знаем и мало ли чего нам знать не положено! Другое дело, когда тебе вменяют смену профессии - это сложнее. Хотя, мне довелось как-то пару лет вахтером поработать, и ничего, не психовал... Тоже смена профессии. Розыгрыш?
Филонов. Да это он нас разыгрывает! Симу придумал, чтобы Лину побесить, вчера был странный, тоску наводил...
Змрян. Насчет тоски не знаю, а Симу он не выдумал.
Евангелина слегка привстает с табуретки, а Батов с надеждой смотрит на Змряна.
Змрян. Впрочем, не будем об эмоциях, а обратимся к фактам. Паспорт у тебя при себе?
Батов. Паспорт? Ах, ну как же я сразу не сообразил? Где же он у меня?..
Идет к стенке, выдвигает ящик и звенит вилками-ложками. Раздраженно задвигает ящик и выдвигает следующий. Перещупывает скатерти и салфетки.
Филонов. Только не говори, что ты его потерял. Смотри еще...
Б а т о в. Да погоди ты! Вываливает содержимое ящика на стол. Вперемежку с бельем, бумажками, облигациями на стол плюхается пистолет с длинным стволом.
Б а тов. А...а... это что такое? Откуда?
Евангелика устало вздыхает.
Евангелина. Ты и это забыл? Твой же! После командировки в Бельгию появился, ты говорил, что тебе разрешили, дорог, мол, как память...
Батов делает плачущее лицо.
Б а т о в. Какая память? Какая Бельгия? Что вы тут мне шьете? Это же криминал!
Хватает пистолет и молниеносно выдирает обойму. Судорожно запихивает белье вперемежку с бумагами в ящик, прячет обойму в карман, а пистолет относит в другую комнату. Змрян цокает языком и прохаживается, разглядывая картины.
Змрян. А чьи это картины?
Филонов. Я в свободное время балуюсь. Саше нравится.
