Выпьем за победу! — подняв чарку, предложил Кирилл. — За стрельцов славных, ту победу нам даровавших!
Выпили. Закусили вкуснейшими, собственной засолки огурчиками Якова. Ещё раз выпили-закусили. Чарки опустели…
— Эй, кабатчик! — оглушительно рявкнул Павло Громыхало. — Ещё вина!!!
Вино прибыло немедленно — старый хитрец Яков прекрасно знал, когда не след задерживаться. Правда, вино оказалось кисловатое… И опять таки, Яков знал, когда его гости перестают обращать внимание на такие мелочи.
— За то, чтобы и на этот раз клятые ляхи передохли прежде нас! — провозгласил тост Кирилл. — Эй, казаче! А ты чего не пьёшь?
— Нам завтра в дорогу! — хмурый, напомнил за него смуглорожий Шагин. — Ты бы, господин, придержал скок коня хмеля и пересел в седло трезвости!
— Ты что-то сегодня непонятно говоришь, Шагин! — ухмыльнувшись, сказал Кирилл. — А впрочем, ты прав. Отставим вино, други! Завтра — в дорогу!
Тут лицо Павло, ухмыляющееся до того момента, окаменело, и он медленно начал подниматься на ноги. Рядом с ним, непослушными во хмелю пальцами царапая рукоять кривой татарской сабли, вскочил побагровевший Дмитро Олень.
Медленно-медленно, Кирилл поднялся и обернулся. По спине текло…
Перед ним, раззявив щербатый рот в пьяной ухмылке, стоял один из тех питухов. Мотня его была расстёгнута и из неё свисал… В общем, почему его спина мокра, Кирилл понял быстро. Побагровел, выхватывая саблю…
— Нет!!! — кабатчик бесстрашно ринулся между ними, раскидывая руки на манер крыльев взлетающей утки. — Только не здесь! Ты, Онцифор, постыдился бы! Воин! Ветеран ливонский! Тьфу… Доброго человека обидел… Зачем обоссал его, будто кобель стену? До порога было не дойти?
— Гы! — сказал щербатый Онцифор. — Гы, гы, гы!
— Ты не обижайся на него, воин! — попросил смущённый кабатчик. — Убогий он, юродивый! Под Ашераденом его оглушило, вот и мается, бедный!
На вид «бедному» было лет сорок, сорок пять, выглядел он ражим, крепким и полным сил мужиком… Впрочем, скорее всего, столько ему и было. Сам Кирилл не помнил — в свои двадцать пять и не мог помнить, но вроде бы Ашераден, это Дело было в конце Ливонской войны… Впрочем, так же верно может быть и — нет.
— Ладно! — мрачно сказал сотник, сбрасывая прямо на грязный, заплёванный пол, смердящий кафтан — подарок Арины. — На вот тебе… юродивый!
Отомстив, таким образом, за оскорбление, он успокоено сел обратно.
— Ну, за наших врагов! — провозгласил достаточно громко, чтобы это слышали все в шинке. — И чтобы все они передохли… нехристи!
