Я развернулась и беззвучно ахнула, потому что от страха у меня перехватило дыхание. Я застыла на месте. Это был он. Не чудной старикан. Не новые хозяева. Это был готический парень, готический друг, готический принц.
Он стоял передо мной как рыцарь ночи. Его длинные черные волосы лежали на плечах тяжелыми волнами. Глаза были темные, глубокие, чарующие, пленительные, восхитительно умные, мечтательные, мрачные врата, ведущие в его упоительно черную душу.
Он тоже стоял неподвижно, словно вбирая в себя мой образ. Его лицо было бледным, как и мое. Обтягивающая черная футболка была заправлена в черные джинсы, а те, в свою очередь, - в высокие ботинки армейского образца, которые в ходу у фанатов панк-рока, готов и таких девчонок, как я.
Вообще- то страх -это то состояние, которое я испытываю лишь тогда, когда узнаю, что моя мама устраивает вечеринку для коллег и собирается демонстрировать дочурку гостям. Но сейчас мы находились на чужой территории, и боязнь того, чем может обернуться наше вторжение, пересиливала любопытство от встречи с необычным существом.
В кои- то веки дурацкие теннисные туфли оказались очень кстати. Улепетывать в них было в самый раз.
- Эй, чудище! - орал мне вслед Тревор. - Ты мне руку сломала!
Я проскочила в открытые ворота и забралась в «камаро».
- Вези меня домой! - крикнула я. - Гони!
Мэтт, никак не ожидавший такой пассажирки, с изумлением уставился на меня.
- Да гони, кому сказано! Иначе я расскажу в полиции, что ты тоже при делах!
- Полиции? - выпалил он. - Во что Тревор вляпался на этот раз?
Я видела, как разозленный граф Тревор бежит по подъездной дорожке. Его плащ развевался на ветру. Он почти добежал до ворот. А вот готический принц не сдвинулся с места, но продолжал смотреть прямо на меня.
- Гони! Просто гони эту долбаную тачку! - завопила я что было мочи.
Мотор завелся, и в считанные мгновения особняк и его необычные обитатели скрылись из виду. Я обернулась и посмотрела в заднее окно на Тревора Дракулу, с криками мчавшегося за нами.
- Счастливого Хеллоуина! - сказала я Мэтту и облегченно вздохнула.
Я направлялась на урок истории, когда увидела Тревора, шедшего впереди меня, и приметила в его прикиде нечто новенькое - золотистую перчатку, натянутую на правую руку.
- Последний писк моды? - подколола я его, поравнявшись. - Наверное, хорошо, что в футбол не играют руками!
Он проигнорировал мое высказывание и продолжил путь в класс.
- Наверное, тебе придется пропустить несколько заседаний клуба любителей граффити. - Не унималась я. - Куда уж, если твой палец не может надавить на баллончик.
