Мертвец, который убежал | страница 4



Чокнулись. Йонс посмотрел на большой светящийся циферблат над пивными кранами — начало третьего. Можно ждать гонцов.

— Как ты думаешь, Йонси, захватят юаровцы Мозамбик или же нет? спросил Молекула, вертя в пальцах запотевший стакан и любуясь, как плавают в джине цветные льдинки.

— На хер тебе Мозамбик? — лениво поинтересовался Йонс.

— У меня там брат. Двоюродный, в Красном Кресте работает.

— Если и захватят, брату-то что? Он нейтральный.

— Я уж думал в наемники податься, в посольстве ихнем записывали. Деньги обещали хорошие, в случае ранения — пенсию. Да не решился.

— Правильно сделал. Один парень из Наро-Фоминска, его Студень звали, банковский хакер, от ментов так скрывался. Поехал, знаешь ли, в Нигерию там как раз какая-то свара шла, между собой дрались. Ему тоже обещали и денег, и пенсию. А кончилось тем, что черные поймали, кол в задницу засунули, а потом сожрали Студня, и нету его теперь. Мне его однополчанин рассказывал, тому всего-то ногу гранатой оторвало…

Молекула покривился, допил джин и поспешно налил еще.

Прищепка появился точь в точь к сроку: его унылая физиономия, казалось, не предвещала ничего хорошего, но Йонс давно привык к обманчивой внешности агента. О наиболее забавных и выгодных вещах Прищепка, как правило, сообщал с самым тягостным выражением лица, тогда как новости плохие докладывал с улыбкой.

— Налейте и мне, — сказал Прищепка безнадежным тоном, опускаясь на высокий табурет. Йонс и Молекула на высокие табуреты взбирались, а Прищепка именно опустился — при росте в два десять он мог себе это позволить. — Привет, Молекула.

— Привет, тощий, — отозвался захмелевший уже Молекула.

— Когда будет человек от заказчика? — спросил Йонс, наливая агенту джина.

— А сейчас и будет. С деньгами. Только сначала, сказал, осмотрит груз.

— Господь с ним. Он там, в фургоне.

Привязан, чтоб не убежал.

Молекула хихикнул.

* * *

Представитель заказчика появился спустя минуту. Это оказался плотного сложения мужчина лет сорока в темно-коричневом дорогом костюме. Рядом с эластовыми куртками Прищепки и Молекулы и комбинезоном Йонса он смотрелся архаично, словно CD-ROM на прилавке с микроконтактами и информационными сканерами.

— Добрый вечер, — сказал архаичный тип.

Никто не выказал желания пожать ему руку либо совершить иной дружелюбный поступок, но тип того и не ждал.

— Где груз? — спросил он.

— Где деньги? — спросил Йонс.

— В моей машине. Машина на улице.

— В моем фургоне. Фургон тоже на улице.