— Попросите вы. Вам не откажут.
— На обратном пути, — улыбнулась Людмила Ивановна. — И с вас шампанское.
— Лады! — засмеялся Гершензон.
Людмила Ивановна свернула, спустилась по небольшой лесенке, миновала малый зал и вошла в директорскую приемную.
Ира печатала, Алевтина Сергеевна включала в розетку штепсель самовара.
— Виктор Васильич у себя?
— Да, Людмила Ивановна, — подняла голову Ира. — Заходите. Он один.
Буркова отворила массивную дверь:
— Можно, Виктор Васильич?
— Проходите, Людмила Ивановна.
Директор ткнул окурок в пепельницу, встал, через стол пожал Бурковой руку:
— Садитесь.
Буркова села напротив, положила пухлые папки на длинный светлый стол. Сергеев сел за свой темного дерева стол, упирающийся в торец длинного, отодвинул в сторону пачку сводок:
— Я ведь совсем забыл, что Мухтарбекович в отпуске.
— Уже три дня.
— Склеротиком становлюсь! — рассмеялся директор и, сощурясь, посмотрел на Буркову. — А вы чудесно выглядите.
— Да что вы, Виктор Васильич.
— И кофточка ненашенская, красивая какая-то…
— Стараемся.
— А что на ней написано… не разгляжу…
— Монте-Карло.
— Ух ты! Шикарно. Неделикатный вопрос: это по блату или напали где?
— Подарили.
— Понятно. Моя дочурка все за такими гоняется… ну да ладно. О кофточках потом.
Он нашарил в пачке сигарету, сунул в губы, чиркнул спичкой:
— Карты редуктора принесли?
— Вот. Еле доволокла.
— Так. Людмила Ивановна, что там у нас с валиком этим… ну… промежуточным…
— А что?
— Да вот допуски, говорят, ни к черту. Посмотрите, вот сводки принесли. Вместо 0,06 — 0,32.
— Как?
— Да вот так.
— Но ведь он же четыре года в производстве, Виктор Васильич. Там же давно уж все отлажено, проверено сто раз…
— Тем не менее.
Директор положил перед ней листок.
Людмила Ивановна подняла его к глазам:
— Так… торцы в норме, шлиц, так, под шестерни… так… под подшипники… господи… действительно 0,32.
Директор грустно чмокнул, затягиваясь.
— Но, может, напутали что? Наладчик ошибся?
Сергеев вздохнул:
— Дело в том, Людмила Ивановна, что эта сводка не первая. Вот, смотрите…
Он выдвинул ящик стола, вынул пачку скрепленных листков, протянул Бурковой:
— Это за три последних месяца.
Буркова стала перебирать листки:
— Это что… все только по промежуточному?
— Да. И везде вместо 0,06 — 0,32.
— Господи, действительно…
— Действительно… — директор грустно посмотрел в окно, выпустил дым.
Буркова подняла голову:
— Но, как же… но… Виктор Васильич, но ведь… и это что… все три месяца?!
— Все три.
— Кошмар! А почему же мы не знали ничего?! Это же… это значит, все за три месяца — брак?!
