Вот чего с нетерпением ждет деревня! Посмотреть, окажутся ли на простыне красные пятна, свидетельство «целкости» этой гордячки Лерон. И если их там не будет… Ох, наверное, не в одном доме уж стоит у порога поганое ведро и заготовлен тряпичный квач, чтобы мазать ворота, на которых в урочный час повиснет белая чистая простынка или не появится вообще ничего.
Лерон не пощадят.
А чего она боится-то? Она же знает, что девственница, а значит, с простынями все будет в порядке.
Родители нынче отправились ночевать к соседям. Молодые остались в доме одни.
— Пить охота, — сказал Микка. — Чего ты хочешь, шампанского или белого вина?
— Лучше компоту, — застенчиво сказала Лерон.
Вообще-то она не отказалась бы выпить вина и хоть немного одурманиться, ведь страшно… страшно ложиться в постель с совершенно чужим мужчиной, осознавая, что она его вовсе и не любит, не хочет и сказала «да» потому, что Микка и Ларисса возникли перед ней, будто тропинки в дремучем лесу, где она заблудилась… она не могла больше оставаться в той жизни, какой жила прежде, и остро поняла это там, в библиотеке, — в ту минуту, когда грубые мужские руки задрали на ней халат и сдернули трусы. И все эти три дня она прожила в каком-то нетерпеливом угаре, который развеялся вдруг сейчас — и на смену ему пришла трезвость, и страх явился, и в то же время — страстное желание узнать наконец то, что знают все.
Все ее подруги, кроме нее.
Но сейчас, вот сейчас узнает и она…
Да, для храбрости хорошо бы вина глотнуть! Или даже коньяку!
— Давай компоту! — радостно сказал Микка. — А то ведь завтра за руль.
Лерон разочарованно вздохнула, но постеснялась возразить. Пошла в кухню, цепляясь за углы и стулья шумевшим платьем, напоминая самой себе призрака, который забрел в чужой дом, даже не зная зачем… как странно, что она родной дом ощущала сейчас совершенно чужим и даже враждебным!
Принесла большие кружки с холодным компотом в спальню. Микка уже лежал в постели, закинув руки за голову. Его тело казалось очень смуглым на белоснежных простынях. Черные обтягивающие шортики перечеркивали его бедра.
Нет, в каком-то журнале Лерон читала, что такие вот трусы называются вроде бы боксеры. Кажется. А может быть, и нет.
Он приподнялся, взял кружку у Лерон, выпил залпом.
— Ох, вкуснотища! — простонал сладострастно. — Слушай, я компот твоей мамы всю жизнь помнил. Как она его варит, интересно? Ты научилась?
Лерон кивнула.
— Это хорошо! А там еще осталось, в кастрюле?
