— Потому что должен бы уже полюбить кого-то, ведь для чего тогда жить, если не любить совсем, — пафосно заявила Ира и уселась за парту, соседнюю к собеседнику.
— А если любить, то тогда вроде как и жить есть зачем?
— Hу конечно: живёшь, значит любишь. Любишь — значит живёшь.
— Враньё! — со знанием дела заявил Паша, — я вот не люблю и живу. И ничего, нормально живу, не жалуюсь.
— Глупый ты, — Ирка вздохнула и долго посмотрела на Пашу.
— Ты больно умная, — пробурчал он и попытался углубиться в текст. Текст поражал обилием новых слов и синтаксических конструкций и символизировал собой знак вечного взаимного непонимания людей разных мест обитания. — А почему никого больше нет? Мы что самые левые что ли?
— А фиг его знает, может, опаздывают, может, просто забили на всё. Тебе-то что: будет людей мало — распустят.
— Типа ты нашу англичанку не знаешь?
— Hу… знаю… — немного неуверенно проговорила Ирка. — Hет, и правда, странно чего никого нет. Может, что и произошло… Может посмотришь?
— Слышишь, Ирка, я тут подумал….
— Да-а-а…
— Вот ты в английском вроде круто шаришь?
— Hу, круто.
— Давай ты мне поможешь, а я за это про тебя стих напишу, красивый, лирический, могу даже о любви.
— А ты умеешь? — засомневалась Ира.
— Спрашиваешь. Меня вот родители уже так достали — как гости не придёт всё им покажи да прочитай стих, прям зоопарк какой-то.
— Hу, прочитай чего-нибудь.
— Э-э-э, сейчас. — Пашка немного задумался. Совсем уже детское читать не хотелось, а то недетское, что он взрослым бы не стал читать категорически, Ире не хотелось читать тем более. Может этот? Пашка сосредоточился и стал проникновенно декламировать:
Страшные люди, страшные сказки
В их головах возникают порой
Чёрные карлики, красные глазки,
Так и взорвётся шар голубой…
Кто же их любит, страшные сказки?
Длинной, стальною пронзится иглой
Мозг протыкается, сонные глазки
Сразу не вникнут, что всё уж — отбой
Трель телефона в ночи раздаётся,
Hе поднимай, ведь услышишь там ты
Голос лишь свой — и вдруг разобьётся
Голос там твой — он смерть суеты…
— Hу, неплохо, — неуверенно сказала Ира. Особенно вот это "там смерть суеты…" Только ты мне не такой напишешь, правда?
Паша хмыкнул, мол: "Ты не шаришь", но сказал:
— Конечно, не такой, а намного лучше, может и на балладу сподоблюсь.
— А когда?
— Hу, вот ты пока свободна? Давай стусуемся как-то, пообщаемся, там и станет понятно, что писать и как писать.
— Hу, ладно…
3
Капли чёрные и упругие, колышутся, поблескивают затаившейся маслянистой энергией и яркой силой, а после срываются с пальцев и падают, падают, замирают, искажаясь, и падают вниз. Паутина как живая алчет и жаждет новых капель и новых порций энергии. Она неоднородна колышется, вспыхивая и рассасываясь после очередного поглощения; наращивает узлы, что способны и готовы выпить более остальных. Паутина ещё маленькая, способная иссушить только таких же маленьких и слабых, да и то, не убивая полностью. Всего лишь лёгкая депрессия достанется ничего не подозревающей жертве, а после пропадёт и растает, и всё будет как всегда…
