Шаман 1 | страница 4



Я остановился. Всю жизнь старался воспринимать всё как есть и в любой ситуации пытаться рационально разобраться, но, блин, откуда я знаю, что это за травы?!?! А ведь знаю… Больше того, даже могу сказать, как именно их употреблять, как их собирать, и когда. Жесть… Я уселся на камень, сгорбился, и схватился за голову.

— Чего задумался? — с явным интересом спросил чей-то хриплый голос, приводя меня в себя. Я повернулся на голос.

На посохе сидела средних размеров серая сова и смотрела на меня большими жёлтыми глазами. Похоже, совсем меня не боится…

— Чего уставился, как неродной? — хрипло поинтересовалась сова. Я замер.

— Не помню птиц среди родственников… — выдавил я. Сова захлопала крыльями. Похоже, она рассердилась…

— Ты что это сейчас сказал?.. — с каким-то скрипом в голосе спросила она, медленно поднимая одну лапу — ничего себе когти! Тигр, а не сова… — и не в такт словам щёлкая клювом. Мои мысли тоже словно щёлкнули.

— Шутка. Глупая — сообщил я.

— Да уж… — проворчала сова, опуская лапу. — Ты, часом, головой не ударился?

"Возможно, возможно…" — промелькнуло у меня в голове. — "Сижу, с совой разговариваю…"

Сова тем временем пару раз взмахнула крыльями, поднялась с места, облетела вокруг моей головы и вернулась обратно. Точно как та фея…

— Да вроде всё нормально… — с сомнением в голосе сообщила она. — Ладно, к делу. Я тут полетала, осмотрелась… Странные места. Нехорошие. Нечистый лес… Хотя и возможностей для тебя немало. Малые — дикие, хозяйской руки не знают, следов старших совсем нет… Хорошее место, чтобы в силу входить, но и опасность чую немалую.

Не скажу, чтобы я понимал, о чём идёт речь, но… По-моему, это моя сова. В смысле, «тотем» мой. Оживший, блин… Я очень осторожно протянул руку и погладил сову по голове, взъерошив перья. Она не возражала.

— Прямо как маленький… — проворчала сова, но неудовольствия в голосе не было. Наконец, я убрал руку.

— Ты, случайно, не заметила, как мы сюда попали? — поинтересовался я. — А то я спал.

— Я тоже — призналась сова. — А какая разница-то? Летящему важен сам полёт или цель полёта, но не то, над чем он летит… Кстати, я одно местечко присмотрела. Полетели.

И она сорвалась с места.

— Полетели? — пробормотал я.

— Чего ты там копаешься? — раздражённо крикнула сверху сова. — Давай быстрее… Натягивай плащ, и полетели.

Плащ! Он же у меня числится как "Накидка оборотня"… Если я действительно, что называется, в сказку попал, то, возможно… Ладно, попробуем.