В твой лепестковый туесок!
Две домоседки января —
Мы тем и схожи без прикрас,
Что, не от гордости горя,
Всегда сгораем напоказ!
Мы прорастаем сквозь рядно
Непроходимой нищеты,
И это лучше все равно
Злых эталонов красоты.
Пусть ледяное колотье
Пронзает душу до нутра —
Восславим наше бытие
Зарей цветущего костра!
БЕН ВЛАДЫКО
Тверская обл
Из американского поэта
Джона Г. Нейгардта
КРИК НАРОДА
Дрожите за вашу недвижимость,
Творцы финансовых схем!
На вас наступает невидимо
НАРОД, и скажет он — съем!
Народ — мудрец и провидец,
Колосс — ни взять и ни дать!
Но ваш капитал-правитель
Заставил народ голодать.
Не надо, чтоб нас жалели,
И милостыня не нужна!
Подарки…вы что, ошалели?
Народу нужна страна!
Нам не нужны олигархи!
Всем им хана и тюрьма!
Подарки — свечные огарки…
Посторонись от дерьма!
Народ — творец и создатель
Этих ваших дворцов.
Но вот появился предатель
Всех прадедов и отцов.
Банкиры, бандиты — дрожите!
Народ идет — шире шаг!
В наши ряды, каждый житель!
Преступник, враг и грабитель —
Вон из тебя душа!
1900-е годы
ВЯЧЕСЛАВ КУПРИЯНОВ
ИЗ НЕКРАСОВА
Эх, эх, придет ли времечко,
Когда — приди, желанное! —
Когда Белинский с Гоголем
Пойдут в бой за свободу
Базарных отношений!
Нет, не так…
Эх, эх, придет ли времечко,
Когда — приди, желанное! —
Когда сам Трифон бородатый
Топтыгиных проклятых
Дубиною народной
Прогонит из народной думы…
Нет, не так…
Эх, эх, придет ли времечко,
Когда — приди, желанное! —
Когда заморский Блюхер
С базара понесет
Простого мужика!
Нет, все не так…
АЛЕКСАНДР МЕДВЕДЕВ
АВТОПОРТРЕТ
Спать в доме легли — и лежат, как снег.
Поздно пришел, никого не бужу.
В зеркало гляну, не зажигая свет,
будто не возвращаюсь, а ухожу.
Землистый, словно лицо земли.
С укором глядит в старом халате мгла.
Морщины мои рябью легли
на гладь ночного стекла.
Был я волк, утекал, как волк,
и, как вол, тянул ярма обода.
Жесткий, как шлак, стал как шелк —
неужели уже навсегда.
Не времени и ни себе — так, никому
говорю: что я? кто я такой?
Устало руками по лицу своему
шарю, как слепой.
МАРИЯ АВВАКУМОВА
ВИЛЮ МУСТАФИНУ. В КАЗАНЬ
Сколько измучено белой бумаги
ради нечтимых стихов…
От пустословья — до истой отваги,
до неутешных шагов.
Страшно самой, как их шаг несговорчив,
как малословен и строг.
Это выходит словесная порча
