Зашторившая мир «своя рубаха».
И рухнет мир, от удивленья ахнув,
В раззявленный фундаментом провал.
И это – только первый перевал,
Лишь первое движение размаха.
И будет долго длиться маета:
То целый мир в душе, то пустота…
Отчаянье, полет, очарованье.
'
Вся жизнь моя – огонь на сквозняке,
Дрожащем от голодного желанья,
Чтоб я исчез, невиденный никем.
9.8
Чтоб я исчез, невиденный никем
Затрачивать не нужно сверхусилий.
Не нужно, чтоб газеты поносили,
Не нужно в храм въезжать на ишаке -
Дух надо, как горошину – в стручке,
Или, как джина, содержать в бутыли,
Чтоб сжались в нем желания, остыли
И на свином вмещались пятачке.
Живу не для того, чтоб на скрижали
Мои инициалы написали -
Я мирозданью цель хочу найти.
Пусть надо одой висит молчанья молот,
И ветер равнодушия свистит,
Но я упрям и буду строить Город.
9.9
Но я упрям и буду строить Город
Для тех, кто в мире места не нашел,
Дня тех, чье время не пришло еще,
Поскольку мир еще жестоко молод,
Еще силен в нем эгоизма холод,
Еще нахальны мерзости трущоб,
И вход в него «пришельцам» запрещен -
И к атмосфере знак такой приколот.
А в Город входят первые жильцы:
Читатели, мечтатели, творцы -
Они не ищут для прихода повод.
Творцы всегда предпочитают жить
Там, где свободно можно мир творить -
Творя, мы утоляем жизни голод.
9.10
Творя, мы утоляем жизни голод,
Который невозможно утолить,
Коль не удастся душу удалить
Иль умертвить введением иголок.
Путь в иглотерапию духа долог: -
Как душу ни коли – она болит,
Мне иглы безразличия ввели -
Прозрачен сердца бодренький осколок!
Проходит горе мира сквозь него,
Гонимое морозной синевой,
Сердечного покоя не нарушив.
Но души мертво, как доска к доске,
И беззащитно, как киты на суше,
Без творчества пригвождены к тоске.
9.11
Без творчества пригвождены к тоске,
Кто без него себя уже не мыслят.
Им все блага вселенной перечисли -
Для них блага в строке или в мазке,
Иль в первозданном мрамора куске.
Мы, может быть, затем из мрака вышли,
Чтоб звезд лучи бессмысленно не висли,
А бились пульсом мысли на виске.
Да только звезды далеко- далёко.
Не видно их из освещенных окон.
И не до них там, право, не до них.
Где бродит запах будущих свиданий,
Заботами забиты ночи, дни -
Дурманит дух наркотик ожиданья.
9.12
Дурманит дух наркотик ожиданья,
Иллюзии закрыли небосвод.
Который год в них радуга цветет,
Сухими порожденная дождями,
Что смоют горечь будущих метаний
И настоящих дней соленый пот:
Вот-вот наступит миг, вот-вот придет
Герой-спаситель, жизнь счастливой станет.
Устал я верить, надоело ждать.
