Я оборачиваюсь, чуть не выронив бутылку. Как он подошел так неслышно? Ну да не страшно — это же свой! В таком же, как у меня, камуфляже, лицо смутно знакомое — похож на актера из кино про шоферов-дальнобойщиков. Располагающее такое, простое русское лицо. И руки — сразу видно, привык работать руками. Как же… черт… совсем вылетело из головы как его зовут! Вот позорище! Надо завязывать с бухлом…
— Матвей. — он угадывает мои затруднения. — Да не парься, мы на собрании «Русского Меча» встречались, но не познакомились.
— Лёха. — я отвечаю на пожатие. Протягиваю «Балтику» — Будешь?
— Нет. — Его взгляд становится суровым. Совсем как у Ярополка. — Не время сейчас пить. Ты не понимаешь разве, это же они нас спаивают!
Он кивает в сторону «сладкой парочки». Я чувствую, что краснею.
— Но что я могу? — и сам понимаю, как жалко звучат мои слова. — Противно на все это глядеть — сил нет! Но что я один могу? Да пусть и не один. Вот мы едем на собрание, нас там много будет, будем много говорить… Потом разойдемся и все. А пора уже не говорить, пора морды бить! Эх, сильного вожака нет!
— Сильный вожак… — Матвей бросает на меня острый взгляд. — Сейчас у людей есть свобода, при сильном вожаке ее будет меньше. Или совсем не будет.
— Свобода? И где она у меня? Это у них вот свобода. — Я с отвращением смотрю на парочку. — А мне — она мне не нужна.
— Меня достаточно только попросить. — улыбается Матвей. Он подталкивает меня к пижону: — Пойдем, покажем кто здесь хозяин.
Олег. 30 лет. Коммерческий директор.
Гоблин в армейском прикиде — то ли охранник, то ли просто нет бабла на приличные шмотки — некоторое время поедавший нас с девочкой мутным взглядом, отлепился от перил и заковылял в мою сторону. Начинается… и ментов, как назло, не видно…
— Ты… — по пустому серому лицу отчетливо видна судорожная работа невеликого ума. — Закурить дай.
— Не курю, — даже если бы не забыл на даче сигареты. С такими лучше не поддерживать разговор — прилипнет, не отвяжешься.
— Ну, хоть пьешь? На! — в протянутой руке полупустая бутылка пива. На горлышке отчетливо видны остатки слюны. Меня передергивает.
— Не хочу, спасибо.
— Брезгуешь? Что, сука, не уважаешь?
«— Какая пошлость…» — успеваю подумать я, прежде чем провалиться во тьму.
Айшат. 18 лет. Студентка.
Когда мелкий парень нетвердой, но целеустремленной походкой подошел к нам, я сразу почувствовала плохое. Он попросил закурить, но ясно было, что ему вовсе не нужны сигареты. Мужчина, клеивший меня, тоже испугался, но пытался не подать виду. Что он ответил, я не расслышала, но это и не важно — парень в камуфляже уже все заранее решил для себя, и любые ответы ничего не изменили бы. Он ударил мужчину в лицо так сильно, что бутылка разбилась, и тут же последовал еще один удар — острыми осколками в горло. Мужчина упал на колени, медленно завалился на спину, и вокруг его головы невероятно быстро растеклось темно-алое. Так страшно мне еще ни разу не было. Я не смогла даже закричать, когда убийца повернулся ко мне, сжимая окровавленное стекло.
