— Понимаешь, замыслить убийство, расставить коварную западню — одно дело, Стэн. А вот смотреть на человека, которого ты только что убила, — это совсем другое. — Я двинулся в гараж. — Наш здоровяк имел при себе какие-нибудь документы?
— Ничего существенного. Только гостиничный счет, выписанный на некоего мистера Эрнеста Грира.
— В Нью-Йорке?
— Нет. В Чикаго. Отель «Аркана».
— Первый раз слышу.
— Маленькое заведение, где с постояльцев дерут по-крупному.
— Ты там останавливался?
— Шутишь? Я радуюсь, когда мне удается заселиться в общагу ХАМЛ.[1]
Мы подошли к трупу, и я, присев на корточки, стал изучать содержимое его карманов, которое Стэн выложил на пол.
Судя по гостиничному счету, мистер Эрнест Грир платил за свой номер двадцать шесть долларов в сутки и почти такую сумму он тратил ежедневно на дополнительные услуги в номере. Он пробыл в отеле шесть дней, выехал оттуда две недели назад и оплатил счет наличными. За время проживания он сделал только четыре телефонных звонка — но все по одному и тому же номеру.
— Нам бы с тобой так жить! — вздохнул Стэн. _ Посмотри, сколько у него бабок в кошельке.
— Ты пересчитал?
— Да, едва успел, как ты меня позвал. Шестьсот сорок два доллара.
Я тихо присвистнул.
— Во-во, — закивал Стэн. — Целиком и полностью разделяю твое мнение.
На обороте гостиничного счета карандашом были нацарапаны два имени: «Джейк» и «Дороти», а под ними два нью-йоркских телефонных номера. Я положил счет в карман и приступил к следующему предмету — костяную накладку на револьверную рукоятку с выжженным на ней крошечным черепом. Выжигали явно раскаленной проволочкой.
— Видать, талисман. — проговорил Стэн. — Да только сегодня он ему не принес удачи.
Кроме обычных расчески, носового платка, сигарет, спичек и какой-то мелочи, мое внимание привлекло ещё кое-что: глянцевые фотоснимки размером 9х12 шести разных девушек. Все девушки были полуобнаженные. А между снимков была вложена пожелтевшая газетная вырезка с фотографией красивой девушки приподняв края длинного платья, она стояла в потоке воды, бьющей из пожарной колонки на улице.
— Симпатичные ножки! — заметил Стэн, заглядывая мне через плечо. Наверное, поэтому он её и хранил. — Он закурил и выпустил дым через ноздри. — Ножки у неё получше, чем у этих профи.
— Это как понимать?
— Да ведь все девицы на снимках — профессиональные модели — это же сразу видно. А девочка из газеты — просто смазливая телочка, которая задрала платье, переступая струю воды. Смотри, какая красоточка — и ножки у неё просто отпад, а вот улыбается она непрофессионально. Не то что эти малышки на фотографиях.
