Ярость полыхнула в нем белым огнем, — шприц коснулся ее руки…Впервые он не ждал этого с жадностью, а хотел любой ценой остановить…
Взорванный немыслимой силой шприц разлетелся на мелкие куски, которые полетели ей в лицо… Ее взгляд неожиданно и беспомощно посмотрел прямо на него. Он медленно остывал, этот взгляд привел его в замешательство, заставив вздрогнуть.
Не ведая, что творит, он поднял ее на руки, и взмыл с нею в небо.
"Я люблю тебя" — ее мысль коснулась его сознания.
"Я люблю тебя"- повторил он, словно пробуя эти слова на вкус.
"Я не могу без тебя" — опять теплая волна прикоснулась к нему в холодном небе.
"Я не могу без тебя" — опять повторил он.
Неожиданно для себя он ринулся вниз, бережно прижимая к себе свою ношу, и возвращаясь в город. Ее дом…, окна светились, ее давно ждали. Осторожно коснувшись мокрого асфальта, — был дождь, а никто из них двоих и не заметил… Он отошел от нее в темноту… Она стояла одна, обхватив себя руками, и вглядываясь в ночь.
Но никого больше около нее не было. Только тихий шепот долетел до нее:
— Я не могу быть с тобой…
В ночи над городом долго парила темная птица, кружа в своем непонятном танце. Лишь под утро пронзительный крик разорвал светлеющее небо, будто прощаясь с кем-то…
— Я ухожу, — кричало городу темное существо, улетая прочь навсегда.
Остановите мир, я сойду.
Э. Ньюли.
* * *
Я открываю глаза. День. Никакой. Обычный, тянущийся хвостом вслед за другим таким же днем, не отмеченным ничем. Ты. Рядом. Открываешь глаза. Острые иглы-шипы потянулись от тебя ко мне. Больно. Осадок вчерашней ссоры подкатил к мозгу и стер с лица улыбку. Встаю. Плохое начало. Потому что все теряет свое значение. Мой кубический дом сегодня серого цвета. Треугольная кошка следит за мной из-за угла. А ты скрываешься в черной дыре ванной, продолжая греметь иглами.
Завтрак… Становится процедурой промывания мозгов… Тонкая бумага хлеба с чем-то из банки вязнет на зубах скрипящей необходимостью. Все мои иглы увешаны твоим мнением обо мне… Плевать… Я тоже успел поделиться…
Выхожу на улицу. Серые коробки зданий, черная дорога, те, кто спешат по ней, похожи на людей… Иду… Картонное дерево теряет бумажные листья… Должно быть красиво… Вчера…
Остановка… Двое разговаривают… Нет… У каждого из них в руках банка с дегтем, они в нее макают кисти и с улыбкой мажут дегтем прохожих. А прохожим это почему-то не нравится… Странные прохожие… Я закрываю глаза, — все дикобразы… Прохожие, люди, стоявшие на остановке, я сам — все увешаны длинными, острыми иглами, просто прячем их до поры, а иглы гремят под нашей шкурой… Кто по привычке, кто по необходимости, кто из скромности, а есть такие, которые считают, что это некрасиво… Стадо дикобразов, которым не жить порознь, но и вместе больно…
