Когда они выходили на набережную, сзади кто-то крикнул:
— Э-э… обождите!..
Они оглянулись. Вслед им, сильно прихрамывая, бежал худой, но складный, несмотря даже на хромоту, партизан в матросских рыжих сапогах, рваной застегнутой на один крюк шинели внакидку и смятой шапке-футрованке, из-под которой вился его русый кудрявый, как у Кузьмы Крючкова, чуб.
— Вы, никак, с Сучана? — спросил он, подходя уже шагом, сильно запыхавшись. — А в Ивановке, случаем, не были?
— Были и в Ивановке, — дружелюбно сказал Мартемьянов.
— И обратно тудою пойдете?
— Нет, это уж навряд…
— Э, вот незадача… — огорчился партизан, прикусив чистый аржаной ус, резко выделявшийся на его кирпичном лице.
— А что тебе?
— Да я, видишь, сам ивановский, да вот перехожу к Гладкому в отряд, а завтра нам выступать, и гостинца ребятам передать не с кем, — он кивнул на сверточек, который держал в руках. — У меня там двое: мальчик и девочка, да еще третьего жду… Думал, может, передадите, да, видно, не с руки…
— Ваша фамилия Шпак, — вдруг утвердительно сказал Сережа, глядя в упор на его чистые соломенные усы.
— А ты отколь знаешь? — поразился партизан.
— По лицу узнал, — обрадованно пояснил Сережа, хотя и не смог бы на этом моложавом обветренном лице, осмысленного выражения которого не портил даже бутафорский чуб, указать хотя бы одну определенную черту, сходную с чертами Боярина. — Отец ваш провожал нас до самого перевала.
— А до Ольги, видать, поленился? — улыбнулся партизан. — Как они там без меня?
— Его на съезд выбрали, — быстро сказал Сережа, чувствуя к этому партизану особенную симпатию за то, что он сын Боярина и что у него такие чудесные светлые усы.
— Да что ты говоришь? — изумился партизан. — А я думал — его не сдвинешь ноне никак…
— Вас, кажись, двое сыновей-то? — спросил Мартемьянов. — Ты младший, что ли?
— Ну, нет. Младший в Беневской, в тыловой охране… Какой я младший! Уж я чего только в жизни не превзошел! — наивно добавил партизан.
— Темный у тебя отец, — вдруг строго сказал Мартемьянов, — совсем, совсем темный.
— А с чего бы ему светлому быть?
— Учить надо…
— Научишь его! Ему в одно ухо кажи, а в другое выходит… Да и какая там наука в лесу, — серьезно сказал партизан, — только пни ворочать… Дед наш, батькин отец, даже помешался на этом деле: до самой смерти все на печи сидел да пальцем печь ковырял, будто землю. А раз не доглядели, так он из избы вышел да всю как есть завалину лопатой изрыл, — избу хотел выморочить…
