…И катались на капитане верхом солдатики, издевались… И ничего с этим поделать было невозможно. Катались, подгоняя, как лошадку, на том, одного взгляда которого когда-то боялись.
А вот и Россия.
Август сорок шестого года. Получаю первый отпуск за всю войну и без предупреждения приезжаю в Саратов. Шагаю по до боли знакомой горбатой улочке, ее не узнать — пушистые кроны деревьев перекрывают знакомый пейзаж. Вот здесь впервые я встретил Яну, на этом месте мы с Серегой лежали ночью на снегу в сильный мороз, а вот и дом Яны.
Поднимаюсь на крыльцо, набираю полную грудь воздуха, стучу. Тишина. Стучу посильнее. Наконец слышатся шаги, твердые, уверенные. Распахивается дверь, на пороге стоит капитан. Весь в орденах, на гимнастерке три нашивки: две желтых, одна красная — ранения. Капитан сурово смотрит на меня, я — на него. Его лицо напоминает мне черты какого-то человека, мне кажется, я когда-то его знал. И вдруг капитан спокойно говорит:
— Петр?
— Володя-а?! — и кидаюсь в его объятия. — Добров! Володя? Жив!
Мы долго стоим обнявшись. Молчим.
Сидим за столом, полбутылки уже выпито. Капитан продолжает свой рассказ:
— Разжаловали в рядовые. Воевал. Одно ранение, второе… Вернули звание, дальше — больше. Третье, тяжелое ранение получил при штурме Дойч Кроне.
— Так и я ж там был, — вскакивает лейтенант.
— Да, крепкий орешек… Ну а дальше санбат, армейский госпиталь. Две неудачные операции, — Добров поднимает ногу, — не сгибается. И вот везение — стационарный госпиталь в Саратове.
У меня екнуло сердце.
— Да, удачно, — а сам боюсь смотреть капитану в глаза.
— Списан за непригодность к строевой службе. — Добров затянулся, выпустил дым через ноздри. — Вот так.
О Яне ни слова.
— Понятно-о, — протянул я. — А Яна?
Делаю вид, что ничего особенного не произошло. Но капитан, как я понимаю, живет здесь.
— Яна меня и выходила. После госпиталя мы сразу расписались, — торжественно закончил капитан.
— Понятно-о, — говорю и пытаюсь перевести разговор на другую тему: — А мама?
— Эйжбета умерла — крупозное воспаление легких. Они чуть не замерзли. Яна осталась одна, а тут как раз я…
— Понятно-о, — с трудом выдерживаю его взгляд. — А Яна что, работает, учится?
— Там же в госпитале, старшей сестрой.
— Без образования?
— Почему? Учится. Второй курс медицины. Заочно.
— Понятно-о. Молчим.
— А я проездом, — говорю поднимаясь.
— Не дури! Сядь. — Добров наливает водки. — Ты ведь ничего не знаешь. Яна была еще девочкой, когда я ее полюбил — пятнадцать лет. Слава Богу, выжил. Ты же перестал писать, а…
