- Дело твое, - он достал из нагрудного кармана шелковой рубашки полупустую пачку сигарет и, несколько раз щелкнув зажигалкой, закурил.
- Ян, зачем ты меня похитил? Должна же быть какая-то веская причина тому, что я нахожусь здесь, с тобой? - она крепче сжала кружку, заметив, что от внутреннего напряжения ее руки начинают дрожать.
- А если я скажу тебе, что мне просто скучно, ты поверишь? - он слегка наклонился вперед, его глаза были прищурены, а уголки губ чуть раздвинулись, выпустив на волю странного вида улыбку.
- Нет, - честно призналась собеседница.
- Ну вот, видишь, - он развел руками и улыбнулся шире.
Какое-то время они оба молчали. Женя рассеянно переводила взор с одного соседнего столика на другой, без особого интереса рассматривая местных посетителей, и невольно прислушиваясь к их грубоватой речи на чуждом ей немецком языке. Стикс же продолжал спокойно курить, не сводя со своей спутницы изучающего взгляда.
- Зачем ты убил журналиста? - вновь заговорила девушка.
- Это не я, а ты его убила, - не меняя позы, ответил он, выпустив изо рта очередной клуб белого дыма, - ну или просто отпустила. В любом случае, он был для меня бесполезен.
- Конечно, - она ядовито усмехнулась, сверкнув глазами, - сейчас ты будешь рассказывать мне сказки, что бедный Иван скончался от удара пивной кружкой по голове, так? Спасибо, но ты опоздал. Эту версию я уже читала в прессе, - она помрачнела, вспомнив свое первое знакомство с Эн, когда в ее руки попал тот самый роковой номер утренней газеты.
- Ты открыла коробочку, когда копалась в ящиках моего письменного стола, - спокойно пояснил Стикс, напомнив собеседнице о ее проступке, отчего та невольно опустила глаза, а на щеках ее заиграл предательский румянец. - Он был там.
- Где? - длинные черные ресницы девушки взлетели вверх, а непонимающий взор впился в его лицо, которое по-прежнему хранило спокойное, расслабленное выражение.
- В серебряном "портсигаре".
- А, понятно, - до Жени наконец дошло. - Хочешь убедить меня в том, что ты похитил его душу и запер ее в той странной штуковине, полной проводов и микросхем, - она недоверчиво усмехнулась.
- Не его душу, а его самого, - поправил ее Стикс.
- Хорошо, пусть так, - она не верила ни единому его слову и тот факт, что ее нагло обманывают, приводил девушку в бешенство. С трудом подавив в себе желание выплеснуть от досады остатки кофе в физиономию собеседника, она сухо осведомилась: - И кто же Вы тогда такой, Ян Ван Дер Векен? Дьявол? Похититель душ? Убийца? Или, может быть, обычный психопат с манией величия?
