— Простите. У меня вышло время, я спешу, — сказала Виктория и встала из-за стола, собрала свои фотографии и протянула Лелику: — Подумай, пожалуйста, что с ними можно сделать. Может быть, выставку устроить у тебя?..
— Мать… понимаешь ли, ты не подходишь нам по концепции.
— А какая у вас концепция? Что ты подразумеваешь под этим словом?
— Малевич, Кандинский, Зверев…
— Но это же прошлый век! А ты представляешь галерею современного искусства. Имени кого?
— Неважно кого. Но мы должны соответствовать своему стилю. А как тебя вклинить в наш поток, я даже не представляю. Вот скоро у нас будет сборная солянка под названием "Иисус Христос — хороший человек". Если напишешь что-нибудь в том же духе…
— Вот, — не раздумывая, она вынула из пачки фотографию с картиной изображающей на темном фоне светящийся абрис падающего вниз, словно комета, человека.
— Но мать, концепция другая. Тут не видно чисто русского мученичества, потуг, и извращенной корявости, за что нас и ценят на западе. Космополитизм, мать, космополитизм!
— Космополитизм это, надеюсь, от слова «космос», а не от темы сталинских репрессий? — Вспыхнула и погасила саму себя? Виктория. — Ладно, спекулянт названиями, держись! Ответ не принимаю. Ответишь позже, когда спрошу.
Шагнула за порог и темная зимняя ночь объяла её. "Господи!" — подняла она взор к небу, но не увидела звезд.
— Сколько времени? — услышала она голос Альмара.
— Девять, а может десять, но одиннадцати ещё нет, — растерянно ответила Виктория.
— Чего плохо так одета?
Виктория с недоумением оглядела свое кожаное пальто.
— Замерзнешь. — Пояснил Альмар.
— Я на машине.
— Подвезешь?
— Конечно. А куда?
— На Казанский.
Альмар расположился на переднем сиденье, немного мешая ей управлять машиной, расстегнув свой овчинный тулуп, он вытащил из-за пазухи ополовиненную бутыль водки и, первым делом, предложил ей:
— Хошь?
Она отказалась.
— Ну да. Тебе нельзя — ты за рулем. Тогда один буду. — И отхлебывая водку из горла, начал свой монолог:
— Ты выходит тоже авангард, если тебя так признали. Я тоже авангард. Я тогда ещё начинал, когда вас всех и в помине не было. Я случайно не попал на ту бульдозерную выставку, с которой карьера-то у всех и началась. В деревне пил. Знаешь, такого писателя Венедикта Ерофеева? Знаешь. Вот у него и пил. Это он написал про Петушки. Книга так называется. По местности. Не про петухов, а по местности.
Виктория хотела поправить его, что книга называется "Москва Петушки", и вовсе не "по местности", а по направлению, но подумав, что если человек пил с Ерофеевым, это не значит, что он читал его книгу, и тогда зачем указывать на досадные промахи, если человеку, которому и без того, есть чем гордиться.
