Музыка группы раскидывает свои сети в область не-рока Берна и Бада, пересекает на цыпочках вброд "теплую струю" Б. Иноу. Корни поэтического дерева тянутся в творчество Хармса и Воннегута, — явлению не ставится диагноз, не выносится приговор, но лишь подчеркивается уродливость явления путем абсурдного смещения акцентов.
Мил моему сердцу «синдром» еще и потому, что (как кажется мне) эти песни восстанавливают нить искусства, уничтоженную в 30-е годы. Восстанавливают процесс развития, начатый обэриутами, Татлиным, Родченко, Мосоловым. Мне кажется жизненно необходимым для всей нашей израненной в кровь культуры связать все ее нити, найти все ее корни. И горько мне, когда по любому поводу роют подземный ход через Атлантику, хотя достаточно прогулки, скажем, в Витебск…
Однако возникла у меня другая тема… увлекся, — видно, пора заканчивать.
"восточный синдром" наверняка не одинок в своей работе, но послушать его и посмотреть стоит не только из-за его происхождения. Кажется, такая возможность появилась у европейцев в СССР. 28 июня «вс» должен выступать в Подольске. В июле, предположительно — в Питере.
Как бы там ни было — ОНИ, с гитарами у ВАС, в Европе. Ваши шансы дать собственную оценку этой группе увеличились неимоверно! С чем я Вас и поздравляю.
Как у Вас насчет иммунитета?.. к магаданскому гениальному авангарду с элементами "жестокого индустриалия"?
1989 Д-р Лонгхза
я придумаю новые слова
и сыграю их тебе на саксофоне
у тихого ручья средь ивняка
чтоб достучаться до тебя
я придумаю новый танец
чтобы танцевать с тобой
под шепот ветра в мокрых дюнах
в стеклянных брызгах моря
чтоб говорить с тобой
я уйду к центру пустыни
я скроюсь как улитка в раковину
я спрячусь как змея в песок
потухнет небо и звезды опустятся в море
но ты услышишь только саксофон
брось камешек в море разойдутся круги
и все стихнет
и сколько не бросишь побегут лишь по водам волны
сбрось камень с души
расскажи мне про танец света
спой мне негромко про то где ночуют ночи
но вновь почему-то я слышу о мертвых травах
сонных долин о шествии буйных троллей
и пять своих пальцев растопырив как ветви
он парит в интерьере
шум нервных аккордов не унять ему
как не старайся
жестким взглядом проникаешь ты в сердце тайны
хмурым утром обрастаешь плащом тумана
и как будто понял я тебя с полуслова
но слова исчезают с приходом солнца
свежий ветер не умеет лгать
опрокинут кувшин
капли янтарного масла на носочках черных туфель
