Он чиркнул спичкой, жадно занялась следующая газета. Огонь осветил разрушенную мраморную гробницу.
- Кто-то здесь уже побывал, су-уки! – констатировал Варлей. – Еще немного значит и мы бы не успели.
- Да не-ет, - протянул старик. – Это давно. Я еще мальчишкой был, когда эту могилу разломали. Это могила генерала, вон смотри… - он наклонился, поднес огонь ближе к валяющейся на полу крышке. В зыбком свете живого огня проступили вырезанные в камне буквы:
«Генерал от инфантерии
Воронов Петр Иванович.
1765 – 1822.
Герой Отечественной войны».
Под надписью были изображены перекрещенные сабли.
- Ну и что?
- Так саблю золотую искали. Ходил слух, что когда генерала хоронили, вместе с ним положили и золотую саблю.
- Нашли?
- Откуда я знаю? Может и нашли…
- Херня это все. Какой дурак золото в гроб будет класть?
Догорела вторая газета. Пришел черед третьей.
- Где там этот придурок? – помянул Варлей Митяя. – Так мы совсем без бумаги останемся, чем дрова будем разжигать? Слышь, дед, а нахрена эти шары по углам? Для красоты что ли?
Он как раз пытался вывинтить один такой шар из плиты. Шар отвинтился, но стержень, на котором тот был закреплен, остался в мраморе. Придется выколачивать – не оставлять же эти бронзовые, да хотя бы даже и латунные, штыри другим.
- Думаю это подсвечники, - отозвался старик. – Видишь, вверху отверстие? Аккурат для свечи.
- Ты много думаешь, мля. Работай давай! – прикрикнул Варлей.
Он свернул уже два шара, а эти нахлебники только и могут лясы точить. Митяй еще этот… вот кто будет штыри из камня выколачивать.
В тишине неожиданно громко скрипнула дверь. Повеяло холодом, огонь дрогнул и погас. Варлей замер. Гулко прозвучали тяжелые шаги. Вожак почувствовал вдруг на спине липкий пот. Медленно, очень медленно повернул голову.
- Эй! Где вы там? – послышался от двери голос Митяя.
- Тебя где суку носит?! – рявкнул Варлей.
Он взбесился от собственного страха. Колени его дрожали. Надо же, скрипа какого-то испугался!
– Дров принес?!
- Не нравится мне здесь, - хрипло проговорил старик.
Он безуспешно пытался чиркнуть спичкой по коробку. Руки тряслись, промахивался… Наконец попал. Спичка сломалась.
- Да что вы, мать вашу?! – Варлей по привычке вымещал страх и злобу на более слабых. – Быстро огонь развели и за дело! А не то я вам хари порасшибаю!
Когда принесенные Митяем палки разгорелись, страшно уже не было. Варлей со старым бродягой заразительно хохотали над бородатым анекдотом про женщину, спешащую ночью через кладбище.
