Старик снова кашляет, протяжно, хрипло, надрывно. Наконец он сплевывает в тряпку большой кровавый комок слизи.
— Ты опять пришел?
— Пришел, — виновато отвечает старик.
— Зачем?
— Тут тепло.
Старик хитрит, хитрит с машиной, хитрит сам с собой, хитрит, зная, что анализатор все равно выведет его на чистую воду.
— Почему ты не включаешь отопление?
— Нужно беречь энергию.
— Для меня?
— Да.
— Ерунда! Реактор работает почти на холостом ходу.
— Так спокойней.
— Боишься одиночества!
— Боюсь.
Снова тишина. Старик хочет о чем-то спросить, но не решается. В молчании машины он чувствует издевку.
— Ну, я пойду, — говорит он, поднимаясь со скамеечки.
— Можешь сидеть тут.
Старик вновь садится. Он знает, это приглашение к разговору. Что ж, машина тоже может позволить себе маленькую хитрость. Ведь ей, если разобраться…
— Спрашивай, — перебивает она его мысли.
— Скажи, — голос старика дрожит, — скажи, что это было такое?
— Резонансная бомба.
Старик нетерпеливо машет рукой:
— Ты мне говорил об этом уже двадцать раз. Я про другое спрашиваю. Что это: преступление, несчастный случай, неизбежность?
— Самоубийство.
— Но почему?! — крик старика срывается в фальцете. — Почему?! Ведь для самоубийства тоже должны быть какие-то причины!
— Причина или повод.
— Молчи! Ты издеваешься надо мной, потому что я живой человек, а ты просто ловко собранная груда деталей. Вот отключу тебя от сети, тогда поймешь!
— Не отключишь. Ты боишься одиночества.
— Боюсь! — всхлипывает старик. — Неужели нигде не осталось ничего живого?! Скажи, ты ведь все знаешь!
— Не знаю.
— Ну, хоть какое-нибудь деревце, травинка, муха?! Понимаешь, самая обыкновенная муха?! Ведь я же уцелел.
— Мне не хватает данных для ответа на этот вопрос. Скорее всего ничего не осталось. Слишком мала вероятность повторения того, что случилось с тобой.
Старик встает и выходит на лестницу. Снова — покрытый изморозью коридор. Бледный рассвет не может пробиться сквозь покрытые льдом окна. Он ничего не добавляет к тусклому свету ламп аварийного освещения.
Длинная тень движется впереди устало плетущегося человека. Она становится нелепо большой и закрывает всю стену, когда старик подходит к двери своей каморки.
* * *
Пустынные улицы припудрены снегом. От этого город становится похожим на подгримированного мертвеца. Снегом покрыты скрюченные мертвые стволы деревьев, снег лежит на безжизненной коричневой земле в скверах, под снегом погребен слой страшной черной пыли на тротуарах и мостовых.
