А потом пошли, предположительно, на восток. И там уже наткнулись на просёлок, по которому тряслась телега с полицаями.
Когда те проехали и исчезли, мужики бросились через дорогу.
Пробежав несколько десятков метров в глубь леса, они рухнули за огромной сосной.
Вроде и недалеко, а дышали как лошади. Одно дело на тренировках. Другое дело, когда жить хочется.
Смертельно жить хочется. Странная фраза, правда?
— Ну и что делать будем? — отдышавшись, спросил Захар.
— Думать, блин… — ответил Виталя. — Больше пока ничего не остается.
— Лично у меня два вопроса — как мы сюда попали и где наши?
— Наши — это которые? — покосился Виталик.
— Наши — это отряд. Мне кажется, что мы тут слегка чужие на этом празднике. И других наших тут нет. — Захар лег на спину, устраиваясь поудобнее.
— Я думаю, если мы на первый вопрос ответим, то на остальные ответ сам найдется. — Виталик дергал затвор мосинки, пытаясь разобраться в оружии. Затвор не поддавался. — У меня версии следующие — либо меня шандарахнуло так, что это все галлюцинация…
— И я тоже? — усмехнулся Захар.
— И ты тоже. Вполне убедительная, причем. Визуально-аудиально-кинестетическая.
— А может ты мой глюк? Я же тебя тоже вижу, слышу и обоняю.
— Чем докажешь? — спросил Виталик.
— А ты чем? — ответил Захар. — Неубедительная версия.
— Версия вторая. Ненаучно-фантастическая. Типа там мощная энергия взрыва пробила время и пространство, а нас с тобой закинуло в 1942 год.
— Почему в сорок второй?
— Сейчас весна? Стало быть, весна сорок первого отменяется. А весной сорок третьего эти места уже были освобождены. Значит сорок второй. Однако доказательств тоже нет. — Почесал Виталик щетину.
— Есть еще мистическая. — Добавил Захар. — Смотрел «Мы из будущего»?
— Смотрел, ага. Только вот никаких колдуний мы тут не встречали, это раз…
— А два — это то, что ты в мистику не веришь?
— Не верю. Ни в Бога, ни в черта, ни в теток с волшебными крынками молока.
— И потом, там этих придурков было за что в прошлое посылать. — Прибавил Захар. — Они же черные, глумились над останками там, и все такое…
— Мертвым вот не пофиг? — ухмыльнулся Виталя. — Они мертвые. Им все равно. Лежат себе в воронках и в удобрения перерабатываются.
— Да это ладно… Как твои версии нам помочь могут? — спросил Захар.
— Как, как… Надо в любом случае выходить к нашим. В смысле, к своим.
— В смысле — в Красную армию?
— Да ну на хрен… Воевать придется или вообще энкаведешники шлепнут… — поморщился Захар.
