Наугад и убой
Сумасшедшая прелесть
Жизни как таковой
Сердце держит на мушке
От весны до весны -
В этом тире игрушки
Падать обречены
Задыхаться от счастья
Если в пропасть летишь
Ощущать себя частью
Преходящего лишь
Знать, что в сумерках рая
Все равно не найдешь
И шептать умирая:
«Ну и что ж, ну и что ж…»
Полю, на котором погиб мой прадед – Алеша Васильев.
Над этим полем рыжий хлеб
Топорщит длинные ресницы
Под этим полем мертвых нет
Оно – бессмертия граница
Лежащим здесь не кануть в тень
И никогда не пить из Леты
Им светит солнце каждый день
Им восемнадцать каждым летом
Их не сошлют в могильный прах
И на суде дадут поблажки
Весь мир о четырех ветрах
У них поместится в фуражке
К ним ангелов пречистых рать
Шагнет из рая как с обрыва
Чтоб научиться умирать
Как те, что и поныне живы.
* * *
Мы падаем, мы гибнем, мы в пролёте
Не видеть дна – как в душу прятать тело
Пока вы жизнь, как мелочь раздаёте
Смерть-счетовод шуршит обломком мела
Мы падаем – в раскрытые ладони
Большой земли, которой и не снилось
Вместить в себя и самой малой доли
Того, что в нашем сердце поместилось
Мы падаем, как первый снег на траву
На выцветших её ресницах таем
Обречены – по зову и по праву
Мы падаем… а кажется – взлетаем.
* * *
«Чтобы быть поэтом, нельзя ни на секунду сомневаться в своей правоте»
Дм. Быков
Бог им не дал ума
Я за это ему благодарна
Ведь для них и зима -
Не снега, а небесная манна
Пусть живут, не мудря -
Как ведет их дорога кривая
Угли календаря
Из каштанов судьбы вынимая
Их не строят в ряды
Их зовут горизонты, зениты
Все поэты – жиды
И поэтому – антисемиты
Неофиты, клевреты
Адепты, апостолы, гои
Игры тени и света
В глазницах житейского моря
Кто не истиной стайной
А ядом желает напиться
Гости вечери тайной
Безумного датского принца
Где сгущается тьма
Пусть стоят фермопиловой сотней
Бог не дал им ума
И поэтому сердца не отнял
* * *
Просто люди на просто земле
Под простыми как холст небесами
В серых будней остывшей золе
Угли правды горячей искали
До бровей в этой липкой пыли
Забывая про время и пищу
Сколько раз им казалось – нашли
Что-то теплое на пепелище
Будто рылись в карманах судьбы
Замерев от восторга и страха
Но холодную мелочь – увы
Доставали из зыбкого праха
Их надежда манила блесной
И от мысли простой уводила
Что горячее просто весной
Просто солнце им в души светило
Пошлый размер
Все подходит к концу, и начало становится сказкой
Порастает быльём или попросту тает в пыли
И плетется судьба по дороге унылой и тряской
Не похожей на ту, по которой когда-то мы шли
