Я вхожу в фойе и направляюсь к администратору. Сейчас здесь тихо и спокойно. Никого нет, можно поговорить спокойно.
Наверное, он ждет моих вопросов. Кольмар или Ханке уже беседовали с ним, но нелишне самому выяснить кое-какие подробности.
— Можно попросить вас… на пару слов?
— Разумеется, — с готовностью отвечает администратор и выходит из-за конторки.
— Вы знали доктора Манолова, моего соотечественника?
— Трудно сказать, — неопределенно улыбается он. — Для нас гости — это, скорее, номера.
— Номера?
— В том смысле, что мы связываем с определенным лицом только номер его комнаты. Упомнить все имена просто невозможно. Но жильца из триста шестого я хорошо запомнил.
“Номер триста шестой” — вот и все! А сколь различны мы для каждого из знакомых!
— В тот… последний вечер вы дежурили?
— Да. Уходя, он оставил мне ключ.
— Вам оставляют ключи десятки людей, не правда ли?
— Нет, не совсем так, — он опять неопределенно улыбается. — Поздним вечером их не так уж много. И потом… несколько вечеров подряд он уходил в одно и то же время.
— Что-нибудь привлекло ваше внимание? Он торопился?
— Не сказал бы.
Довольно скользкая формулировка.
— Кто-нибудь ждал его? Он с кем-нибудь встретился?
— Я не заметил. В тот вечер у меня было много работы.
В его словах есть какой-то трудно уловимый нюанс. И мне необходимо немного подумать, прежде чем задать следующий вопрос.
— Значит, в другие вечера он с кем-то встречался?
Небольшая заминка. И ответ:
— Мне кажется, да. Два или три раза до… инцидента он уходил вместе со своим коллегой.
Я прошу описать коллегу, но результат получается чересчур туманным. И мне больше ничего не удается из него выжать, как ни стараюсь.
Благодарю администратора и поднимаюсь к себе в комнату.
Все вещи на своих местах. Никто не прикасался к ним можно сказать — со вчерашнего дня, ведь стрелки часов уже перевалили за два ночи.
Часы также свидетельствуют, что пока меня не подслушивают. Пока…
Я достаю из кармана кассету с фотопленкой и рассматриваю ее на свет лампы. Тридцать два кадра. Два из них мне знакомы по газете, а семь—восемь вообще к делу отношения не имеют. На них Брюге отснял уличные сценки, в том числе неизвестную мне красавицу, но совсем прилично одетую. Все остальное — репортаж с места автомобильной катастрофы. Приходится напрягать воображение, обращая в уме негативное изображение в позитивное, светлые силуэты — в темные.
На фотопленке все выглядит безжизненно. Для меня. Вот извлекают из автомобиля мертвого Женю. Кладут на асфальт. Грузовик. Шофер. Прибытие скорой помощи. Чья-то тупая физиономия на мотоцикле.
