Я подошел. Видимо, уловив шаги, ходок притих, стараясь понять, кто к нему подбирается. Странно, но звука взводимого курка слышно не было. Обычно сталкеры в подобной ситуации сразу хватаются за автомат, и только потом выясняют, кто приближается. На всякий случай, надо было подать голос, чтобы не получить пулю.
- Эй, мужик, ты живой? -я остановился метрах в трех от машины.
- Помоги, сталкер, - донеслось из-за УАЗика.
- Ты кто? -я еще раз глянул на ПДА. - Что стряслось?
- От собак еле отбился. Руку и бок мне погрызли, патронов всего четыре, аптечки нет, если не выручишь, то помру тут. - дальше раздался мучительный стон, чуть громче, чем прежде.
- А в машине чего не взял? - я все еще стоял в стороне, готовый в любой момент открыть огонь по противнику.
- В какой машине? -голос казался удивленным. Новичок, что ли?
- Ты сколько в Зоне?
- Меньше суток, только пришел с Кордона.
- Понятно, не стреляй, я подхожу.
За машиной, привалившись спиной к прогнившему колесу, сидел мужик лет тридцати. Одет он был в кожаные портки (по-другому, глядя на них, не скажешь), косуху, справа разорванную в лоскуты. На голове раненого красовалась НАТОвская каска, на шее болтался респиратор - РПГ 67 - единственная, пожалуй, полезная вещь из всей его амуниции. Оружие- ПМ в руке. Рядом лежал обрез. Штык-нож заткнут за голенище высоких туристических ботинок. За спиной - тощий рюкзак. Словом - типичный бегун. Такие прорываются через Периметр сквозь бреши в колючке и гибнут на минных полях. Этот же чудом добрался практически до бара. Почему-то считается, что стоит только очутиться в Зоне, и ты уже стал заправским сталкером, которому открыты все дороги Проклятой Земли. Жаль вас разочаровывать, господа бегуны, но это не так. И в подтверждение своей мысли я могу предъявить груды обглоданных добела человеческих костей, которыми с удовольствием играют щенки чернобыльцев.
- Ты кто, мил друг? - я достал из одного подсумка аптечку, а из другого- перевязочный пакет.
- Человек, - не очень уверенно ответил бегун.
- Я вижу, что не заяц! Звать тебя как, человек?
- Сергеем.
- А вот этого больше никому не говори, Зона имен не любит. Погоняло у тебя есть?
- Погоняло это что, кличка?
- Угу,- я начал веселиться. - Кличка.
- Не-е-т…-бегун покачал головой, видимо огорчившись, что не обзавелся столь важной деталью экипировки. Смех один…
- Плохо дело! Если погоняла у тебя нет, стало быть, ты не существуешь, - со всей возможной серьезностью проговорил я. - В детстве друзья тебя как звали? Серый?
