Валерий Соколов. БОМЖ
Москва, подземный переход возле метро "Парк культуры"
Пятница, 27 февраля, 0 часов 58 минут
Стоял я перед ними, словно голенький. И чёрт меня дёрнул связываться с этой шпаной? Я-то думал, что просто хулиганьё подвыпившее, кто же ещё к грязному бомжу полезет, с которого и взять кроме вшей нечего. Дурак, я дурак. Надо было ломать их всерьёз. А ещё лучше — промолчать и не ввязываться. Да уж больно задел этот длинный, который с ножом стоит. Если бы не пистолет у этого здорового, я бы устроил им тут цирк Шапито. Впрочем, цирк я устроил. Только окончание спектакля будет скучным. Ну и чёрт с ним. Может, оно и к лучшему. Может, и полез я потому, что втайне надеялся, что порежут меня и кончатся все мои мучения. Что за жизнь — в тридцать семь лет по подземным переходам ночевать? Только чего они тянут? Кончали бы скорее. Устал я что-то. Наверное, жить устал. Меня сейчас резать будут, а мне всё равно. Жена с дочкой сбежала, пока я бабки заколачивал. И где они? В таком бедламе, как сейчас — попробуй отыщи. Да и зачем? Я им не нужен. С деньгами не нужен был, а пропитой, без квартиры, которую вот такие же бандюги отобрали по пьяни, и подавно не нужен. Всё надоело…
Что он там спрашивает, этот громила? Он, пожалуй, покрупнее меня будет. Часы? А ему не всё равно?
Так я и спросил. Какая разница — краденые, или нет? И получил в ухо. Конечно, с пистолетом можно кому хочешь морду набить.
— Ладно, мужики, — попросил я их, облизав разбитую губу. — Давайте, кончайте меня, спать хочется. Кончайте, пока менты не нагрянули. Они в этот переход частенько нос суют.
— А куда ты так спешишь? — спросил тот, который с часами. — Ты не спеши, поговори с нами. Успеешь на тот свет попасть.
— Холодно так стоять. И скучно, — возразил я. — И компания ваша для разговоров мне не интересна.
— Да что ты говоришь? — весело изумился тот.
— Дай я его кончу, Слон! — почти завизжал длинный, которому я, кажется, выставил все передние зубы.
— Ты заглохни, Костыль! — прикрикнул Слон. — А ты, доходяга, отвечай твои часы? Да без шуток. От этого зависит как ты помрёшь. Хочешь побыстрее — так и отвечай побыстрее. Ну?
Да что мне, жалко ответить, что ли?
— Ну, мои. И что?
— Ничего. Спрашивать я буду. У кого пистолет — тот и спрашивает. Понял?
— Нет, — помотал я головой. — Не понял.
— Чего ты не понял? — надвинулся Слон.
— А зачем что-то спрашивать, если в руках у тебя пистолет? И так всё отдадут.
— Я сейчас тебя вырублю, а потом буду по кусочкам резать. Понял? Вопрос — пальчик. Когда часы получил?
