Ворота распахнулись. Одинокий стрелок с арбалетом в руках прыгнул внутрь… и повстречался с пудовым кулаком Молота.
– Один готов, – сказал дворф. – Брат, выглянь, есть там кто еще, поумнее?
Боровик толкнул ближнюю створку ворот, высунул голову и, удостоверившись, что снаружи никого нет, кивнул Молоту:
– Чисто.
– Значит, всего один. Причем очень глупый.
– Больше никого? – спросил Марк на всякий случай.
– Нет. Иди сюда.
Сыщик подошел к лежащему без сознания арбалетчику.
– Допрашивать будем? – осведомился Молот.
– Да не мешало бы, – задумчиво произнес Бойз. – Узнать, кто да откуда. И чего хотел.
Марк поднял с земли оброненный незадачливым убийцей арбалет. При ударе о землю он разрядился – из противоположной стены торчал выпущенный им болт.
– Повезло, что никого не зацепило, – сказал сыщик и отбросил оружие в сторону.
– Надо бы его в чувства привести, – заметил Боровик.
– Водой полить, может? – предложил Молот.
Сыщик задумчиво кивнул.
Убийца выглядел так, как и положено выглядеть любому представителю его профессии: черный обтягивающий костюм, накидка с капюшоном, призванная скрыть лицо…
Само лицо тоже было неприметным, будто специально подобранным для такого времяпровождения, как убийство людей. Такого человека вы видите в толпе на рыночной площади, когда случайно сталкиваетесь с ним плечами. Вы извиняетесь, он кивает и уходит, а пять минут спустя вы о нем совершенно забываете.
Подоспел Молот с полным ведром воды. Размахнувшись, он щедро плеснул на убийцу.
Парень мотнул головой, выругался и открыл глаза. Некоторое время он лежал, молча наблюдая лица трех друзей, склонившихся над ним, а потом попытался вскочить, но Молот не позволил ему этого сделать – дворф попросту наступил убийце на грудь и припечатал его к земле.
– Куда собрался-то? – спросил старший Камнеглот как ни в чем не бывало. – Мы ж еще даже не поздоровались!
– Пошел ты, – прорычал парень, пытаясь выбраться из-под живого пресса.
– Грубишь… – покачал головой Молот. – Ладно, на первый раз прощаю. Все слишком неожиданно, понимаю. Ты, наверное, сильно волнуешься, да?
– Убери… свою… ногу… – просипел убийца. – Пожа… луйста…
Бедняга… Он еще не понял, что просить Молота о чем-то – совершенно бесполезное занятие.
Впрочем, любой перестал бы отвечать на ваши просьбы, если бы вы буквально минуту назад пытались всадить ему или его лучшему другу арбалетный болт в живот.
– Кто тебя прислал? – спросил Марк.
– Святой Мартин, – огрызнулся парень.
