— Да-да… — сказал парень и задумался. — А перерегистрация? Все оформить же надо у нотариуса и в ГАИ на учет поставить.
— Э-эх, чудак-человек. Ну, так едем. Садись за руль - тут недалеко. Номерной знак менять не станем. А в конторе нас без очереди пропустят - дядька у меня там свой человек.
— Бли-ин! — парень заглушил мотор, — У меня ж ни прав, ни паспорта….
— Утерял? Ну, какой ты…. А это что?
В нагрудном кармане рубашки лежали все документы. Они, правда, были слегка пожульканые, в каких- то пятнах, потеках, но все фотографии и печати остались разборчивы и находились где полагается.
— Ни фига себе, — сказал новенький, а я думал….
……………………………………………………………………………………………………..
Вышли. Сели на лавочку. Помолчали.
— Сбрызнуть бы надо, — сказал Запоздалов.
— Само собой. А ларек? Ларек где тут у вас…?
— Чудак-человек. У меня ж с собой….
«Амброзия»- было написано на картонном глянцевом пакете. 100 %-натуральная. ТУ-161894. Срок годности….
Новичок недоверчиво побултыхал содержимое возле самого уха.
— А что? Это как-то…? Вместо…?
— Наливай, — сказал Василий Борисович, — друзьям рекомендую. Или ты предпочитаешь нектар? Цветочную пыльцу?
— Пыльцу? — поморщился парень и сделал движение языком, — Не, давай лучше эту. А где стаканы возьмем?
— Дак вот-же.
На низеньком столике поодаль уже была сервирована селедочка с розоватым лучком. Крупная порезанная пополам картошечка парила, только что вынутая из кастрюльки. Толстые ломти черного пупырчатого хлеба с солью находились отдельно.
— Ну, сначала за здоровье? — предложил Запоздалов.
— Угу, — согласился «стукнутый», — Злободневно. Давай.
Еще через некоторое время он добавил:
— Ни фига себе!
— А то… — улыбнулся абориген.
— Но это ж не водка… И не коньяк. Как бы полусухое, а, понимаешь, приятно, вроде как крепленое хорошей выдержки. Типа сок такой…особенный. Нет, пожалуй, что и не сок. Как ликер что ль….
— Угу, — согласился Запоздалов, — одно слово - амброзия.
После третьей речь зашла за недвижимость и ипотеку. И транзитом четвертая - за них.
— Ты, вот, скажем, где проживаешь?
— Да нигде, — пожал плечами Василий Борисович, — Хожу. Отдыхаю. Бабочками любуюсь.
Парень снова исчез.
— Эй! — уже рявкнул со злости Запоздалов- ты где?! Кормить тебя через кочерыжку!
— Да тут я! Тут! — Парень, оказывается спрятался под лавкой, — Не. Ясно-понятно. Цветочки. Стебелечки. А, скажем, дождик. А, хуже того, снег?
— Дык, нет здесь снега. Климат- то южный. Сам посуди. А дождик- так я в шалашик залезу. Мне много-т не надо.
