Лимб пнул бродягу, повалив того на пыльную землю. Без слов. Ни один мускул не дрогнул на его чешуйчатом лице. Словно согнал назойливую муху.
Тис с Броком в недоумении переглянулись. Брок хотел что-то сказать, но слова сухими земляными комьями застряли в горле.
Молча трое подходили к шумной площади караванщиков.
Среди дикого хаоса людей, повозок и животных – выделялся фургон. Словно застывший во времени, высушенный солнцем, истрёпанный ветрами скелет древнего исполинского зверя, натянутый погрубевшей кожей поверх чудовищных рёбер, он насмешливо возвышался над бессмысленной беготнёй вокруг непоколебимой горой. Безмолвным истуканом, пережившим само Время. Фургоном, конечно, эту чудовищных размеров с крытым верхом платформу на тысячи колёс можно было называть весьма условно – руководствуясь лишь сомнительным внешними сходствами. Но как ещё её можно называть? Только представить себе, сколько тяговых быков для неё потребуется – голова кругом у каждого пойдёт.
Расспросив встречных, путники выяснили: незачем задавать глупые вопросы – если повозка крытая, то ни один караванщик ни за какие деньги не скажет что везёт, а той громадины фургон-горы это в первую очередь и касается; некоторые нанимают дополнительную охрану – за мизерную плату, разумеется; тот размером с крепость фургон? Завтра на рассвете его везут в Сар (какое счастье!); хозяин фургона не нанимает охрану – стрек, он здесь один такой.
Как и предполагалось, стрека найти было не сложно.
Серые волоски покрывали хитиновое тело. Пара жёлто-прозрачных крыльев нависала над колючей спиной. Два больших сетчатых глаза отбивали послеобеденное солнце сотнями крохотных бликов. Ветер трепал короткие шершавые головные антенны. Нижняя часть лица почти ничем не отличалась от человеческой: те же губы, щёки, разве цвет – фиолетовый. Между глазами и ртом угрожающе топорщились серпоподобные жвала. Тонкие до невероятного конечности были покрыты тысячами мелких шипов. Стреки никогда не носили одежды – Парфлай, владелец каравана, не был исключением. Разве что – на шее у него висела небольшая фигурка прима, вытесанная из аметиста.
– У меня достаточно стражи отбиться от целой армии, – высоким, клекочущим и лишённым каких-либо эмоций голосом говорил он. – Вы-то мне каким небом сдались?
– Мы отличные воины, – отвечал ему Тис. – Стражи никогда не бывает достаточно.
– Полон Камбалирон таких отличных воинов, – ответил стрек. – И каждый меня обокрасть хочет.
