— В самом деле отдашь Софью?
— Отдам. Хочешь, при митрополите и боярах объявлю? Что молчишь, князь? Невеста не люба?
— Люба! — сказал Ростислав и вспыхнул.
— То-то! — сказал Святослав. — Дочке шестнадцать, замуж пора, а ты жених добрый. Молодой, красивый, земли свои оборонить умеешь. Чего более? Знаю, о киевском столе мечтаешь. Что ж! Не станет меня, стол твой.
— У тебя сыны! — удивился Светояр.
— Сыны далеко, а Белгород близко. Помру — Ростислав первым в Киев прискачет. Духовную на него подпишу.
— Лишишь сынов вотчины?
— Более всего боюсь, — тихо сказал Святослав, — чтоб сыны по смерти моей за нее не перегрызлись. Сядет на стол старший, младшие примутся злобствовать, крамолу ковать. Сколько раз было! Зять, хоть и родственник, да всем одинаков.
— Объединятся против чужака! Войско соберут.
— Чтоб собрать, договориться надо — кому стол? Трудное дело. Никому неохота для другого стараться, голову под меч класть. Соберут войско — а как Киев взять? Никому это не удавалось. Против Киева и Белгорода не устоять.
— Как Киев не захочет под Ростиславом?
— Твоя забота, воевода, — усмехнулся Святослав, — и твоя, князь! Сноситесь с боярами и людом киевским, привечайте, подарки дарите. Кто воспрещает? Я мешать не стану, а другим дела нет. Угомонятся сыновья. Доброе дело — иметь родственником великого князя! Всегда поможет удел от соседа отстоять, половецкий набег отбить…
Светояр налил в чару вина, выпил.
— Изумил ты нас, князь! — сказал со вздохом. — Не того ждали.
— Киев третий день плачет, — сказал Святослав, и старческая слеза стекла из его глаза. — С той поры, как гонец прискакал… Меня клянут. Погубил лучших мужей для забавы своей! Гляди, соберутся и скажут: «Поди, княже! Не надобен еси…» Узнают: дочь за Ростислава отдаю, возрадуются! Пора кончать войну.
— Что от нас? — спросил Светояр.
— Тестю подарок полагается, — ответил Великий. — Отдай полон! Весь! Отведу в Киев — с колоколами встретят.
— Забирай! — воскликнул Ростислав.
Святослав поклонился.
— Не сказал о приданом. Две тысячи гривен за дочкой даю!
Ростислав радостно улыбнулся. Светояр насторожился.
— Что за приданое?
— Немногое. Убей Некраса! И змея его.
Ростислав ахнул. Светояр потемнел лицом.
— О чем просишь, Великий?! Гнев у тебя на сотника, но такого даже басурмены не делают: своего убивать!
— Свой ли? — спокойно спросил Святослав.
— Не чужой! Сечу сотник выиграл! Городец сотник спалил! Насаду со сторожем увел! Без Некраса Белгороду пропасть!
