— Уж будто и ничего? В Петербург-от зачем ездил?
— Не по своему делу, — отвечаю, прихлебывая чай.
— По чьему же?
— Соседа по деревне — Приклонского Андрея Петровича.
— Что же у него за дела?
— Самые поганые, — говорю, — по откупам да по заводу винокуренному.
— Гм! Что ж за дела такие?
— Хорошенько-то и не знаю. Мое дело было справки взять да кой-кому руки смазать.
— Что ж, смазал?
— Смазал.
— И пошло дело?
— Еще как пошло-то!
— Гм! А где смазывал?
— Известно где! — И сказал, где смазывал.
— Гм! И взяли?
— Еще бы не взять!
— И не поморщились?
— Не ежа, чать, в руки-то совал, а деньги. Зачем же морщиться?
— Гм! Выпей еще стаканчик.
— Выпью. А сами-то вы откуда будете? — спрашиваю я у него.
— Недальный. Тоже помещик.
— Новгородский?
— Новгородский. Вот недалеко отсюда деревнюшка у меня есть.
— А едете откуда?
— Неподалеку отсюда по делишкам ездил… А как твое имечко святое?
— Иван.
— По батюшке-то как звать?
— Кондратьич.
— А фамилия какая?
— Рыбников.
— Как же это ты, друг мой, Иван Кондратьич, дельцо-то сладил? Говорят, винное дело мудреное. Разве сам прежде кабацкой частью занимался?
— Не бывал я по кабацкой части и не буду… Не дворянское дело… Да что это однако здесь за смотритель? Вот я поверну его по-своему!
И пошел было к дверям.
— Да ты крикни опять его в форточку. Авось услышит, — гнусит старик.
— И в самом деле, — молвил я.
Кричал-кричал я в форточку, и грозил смотрителю, и ругался — ответа нет как нет. А под окном шушукают.
— Ицка! — крикнул я.
Молчат.
— Ицка! Ицка!
— Что у тебя там за Ицка такой? — спрашивает старик.
— Жиденок.
— Как жиденок?
— Да так жиденок. Жидом родился, так и значит жид.
— Гм! Что ж он тут делает?
— Да со мной едет.
— И в Петербурге был?
— И в Петербурге был.
— Жид-от?
— Да! А что?
— Паспорта разве не спрашивали?
— Зачем паспорт? Ицка у меня за крепостного дворового человека.
— Гм! Как же это ты, Иван Кондратьич, на такое дело решился?
— Отчего ж не решиться? Не я первый, не я последний. А я бы еще стаканчик выпил.
— Пей, Иван Кондратьич, пей, мой друг!
И старик налил мне еще стакан чаю.
— Ну что, как у вас в губернии?
— Ничего, слава богу!
— Урожай хороший?
— Порядочный.
— В вашей губернии народ зажиточный, мужики богатые?
— Исправный народ, — ответил я. — Не то, что здесь.
— А здесь разве тебе не нравится?
— Нет, не нравится.
— Чем же не нравится?
— Да как же это? Всех мужиков в солдаты хотят поворотить. Штабов да казарм вокруг Новгорода настроили — одно только стеснение. Мужику дай простор, он и будет исправен. А это на что похоже?
