– Я хорошо понимаю, что заграница – не рай. Там достаточно сложностей, как психологических, так и финансовых. Но как бы ни было тяжело мужчин там значительно больше, чем в России. А наш мужик, который есть в наличии, тот мельчает. Все нормальные давно разобраны и находятся под присмотром бдительных жён. Мужчин в России не просто не хватает, их не хватает катастрофически. Завозить сюда импортных бессмысленно, они вряд ли привыкнут к нашему быту и проникнутся нашей ментальностью. Так что отечественный мужик уже давно меня не прельщает. Поэтому выход только один – замуж за рубеж. Если гора не идёт к Магомеду, то Магомед идёт к горе. Глупо осуждать тех, кто ищет себе иностранных мужей по газетам и по сайтам знакомств. Увы, но отечественный «производитель» не может нам ничего предложить, кроме случайных встреч или «вакансии» вечной любовницы. Да и материальное положение многих людей на Родине оставляет желать лучшего. Везде нужен блат, везде взятки, связи и «волосатая рука». Ну не виновата я в том, что у нас мужиков нет. Чёрт побери, нет в этом моей вины. Я вообще не понимаю, почему многие в штыки принимают желание выйти замуж за иностранца? Почему с предубеждением относятся к российско-американским, российско-французским, российско-немецким, российско-голландским и другим семьям? Какая разница, какой национальности муж?! Главное, чтобы рядом с ним было тепло, уютно и спокойно. Что плохого, если я хочу встретить достойного мужчину и уехать из страны? В чём я виновата, если я не смогла встретить мужчину на Родине? Зачем мне каждый день слушать про то, что сейчас тотальный дефицит хороших мужчин и нормальных мужиков всех разобрали?! Если здесь разобрали, значит, нужно искать там, где они еще есть! Почему я должна прозябать в одиночестве и довольствоваться алкоголиком или альфонсом? Да, я понимаю, что выбрала не самый лёгкий путь, где будут границы, визы, документы, новый менталитет, новая жизнь. Но я хочу иметь семью, и это вполне оправданное желание.
В дверь постучали. Я побледнела, затряслась, как в лихорадке, и прошептала:
– Не открывай.
– Кто это?
– Не знаю. Ну, пожалуйста, не открывай. Вдруг полиция?
– Какая, к чёрту, полиция?
– Я не знаю, но очень боюсь. Может, фотографии подкинули не только мне, но и в полицейский участок.
– Ничего не бойся. Я с тобой. Если не откроем, они взломают дверь.
– О, сеньорита грация! – послышался за дверью жизнерадостный крик.
– Это мой итальянский жених, – облегчённо вздохнула я.
