- Мария Фёдоровна, жалобы от жильцов поступают?
- Одна жалоба надоела. В квартире на пятом этаже поселился артист.
- Поёт?
- Хуже, он чечеточник.
Палладьев не мог избавиться от чувства чего-то упущенного. Не обронённого, не потерянного, не материального… Он огляделся, словно хотел отыскать это упущенное.
- Мария Фёдоровна, у учительницы кошка есть?
- Впервые слышу.
И капитана шатнула догадка. Он сорвался с места и побежал к мусорным бакам, где Паша звякала крышками. Без сомнения, то что его задело, исходило от девушки.
- Паша, что ты рассказывала про бомбу?
- Нашла, открыла, банка с кофе пыхнула огнём.
Её лицо насторожилось: от милиции жди подвохов. Если её лицо насторожилось, то лицо капитана напряглось. Она ведь сказало то, что его царапнуло.
Место…
- Паша, где эта бомба лежала?
- У двери в квартиру.
- Чью?
- Как раз учительницы.
- Сразу бы и сказала, - вздохнул капитан облегчённо.
- Вы же про кошку спрашивали… Этой самодельной бомбой даже кошку не убьёшь.
Палладьев кивнул: не убьёшь. Но хотели не убить, а запугать.
В своих делах я опять выгадал окошко, чтобы сходить в школу.
По-моему, есть некоторый парадокс. В школе учат наукам, добру, прекрасному, любви… И выпускают в жизнь, где деньги, автомобили, мат, секс… Получается, что в школе вроде бы не тому учат: вернее, не учат главному - образу современной жизни.
Впрочем, ошибаюсь. Современность меня встретила уже на пороге в лице плотного охранника. Она, современность, уже давно здесь хозяйничала. Над кабинетом директора висела большая лучезарная икона. За спинами ребят какие-то рюкзачки. Девочки в серёжках и браслетиках. У всех мобильники…
- Где найти Петю Сурова? - спросил я у пробегавшего мальчишки.
- Наверное, в классе информатики.
Вот она современность: когда я учился, компьютеров ещё не придумали. Но в этом классе Петьки не было. Уроки кончались, заработали различные кружки… Не ушёл ли он домой?
- Петька в туалете, - радостно сообщил пацан.
- Он сейчас выйдет?
- Нет, не выйдет.
- Живот болит?
- Ничего у него не болит.
- Курит, что ли?
- Он не умеет.
- Тогда почему же не выйдет?
- Яйца давит.
Пока я осознавал это загадочное дело, мой информатор убежал. Мне ничего не оставалось, как самому пройти в туалет…
На полу была расстелена газета, вымазанная сырыми битыми яйцами и усеянная толчёной скорлупой. Мальчишка с закатанными брюками, молотил по ней пятками, подбираясь к трём целым яйцам, лежащим на краю.
- Он спятил? - поинтересовался я у смотревших ребят.
