- Нэ прот… - весело соглашается тот, которого назвали Валдаем.
Старшой, который в кресле, подзывает жестом Валдая. Тот наклоняется над бородатым, они о чём-то говорят на языке, который Андреич разобрать не может. Ладно… Оторвались – так оторвались. Выходит, не хотят доблестные органы в Зону соваться. Не с руки… А может, им тоже какие-то согласования нужны, инструкции? Может быть, боятся границу пересечь? Тут же рядом – Украина уже. Другое государство… Хотя – какие тут границы! Одно слово – Зона… И катить по этой зоне, да ещё с дюжиной пассажиров на борту – ох как не хочется.
Но приходится. Почти час уж крутит Вячеслав Андреевич по едва заметной тропке. Дорожка как-то сама собой превратилась в колею, колея – в заросшую просеку, а теперь вот – езда наугад: вечер, только уворачивайся от деревьев, мелькающих в свете фар… Валдай гонит вперёд, всё, видать, поверить не может, что погони - нет. А кто ж сюда сунется? Тут же – закрытая Зона. Радиация тут. И прочие ужасы, что по телику показывают. Тут же и людей нет, ибо жить тут нельзя. Как их ещё Зона пустила? Да ещё далеко-то так…Будто специально в ловушку манит. Дороги-то давно уж нет никакой, но ведь едут, ведь проезжает его «Икарус» меж сосен… Или не сосен. Не разберёшь их… А продерись ты по лесу хотя б на «Таврии» - где там… А это – автобус… И… И вдруг «Икарус» ощутимо тянет на сторону… Андреич отчаянно крутит руль, давит тормоз в пол – но огромная машина летит куда-то в сторону, и кажется, что колёса её – не на земле вовсе, а в воздухе… Последнее, что видит Андреич – это огромный ствол дерева, летящий прямо в лобовое стекло…
- Шамиль, живой? – голос Валдая звучит слабо.
Ответа не было. По всему салону в голос стонут люди. Да, плохо дело… Водила чёртов, куда ж он врезался? Валдай пытается подняться. Болит ушибленная спина – как раз под правой лопаткой, но в общем, вроде бы, ничего серьёзного. В ладонь впились острые кубики разбитого стекла. Ухватился за поручень. Приподнялся. Заглянул в лицо Шамилю. Чёрт… Не разглядеть. Темно.
- Шамиль… Шамиль! – позвал снова.
Шамиль молчит. Расцарапанная рука трогает шею. Где там должен быть пульс? Вроде бы где-то тут… Или тут… Только где ж он?
- Шамиль!
Тишина.
- Даша, Дашенька! Как ты?
- Женечка! Точно не болит? Правду говори, не терпи, ну скажи же! И здесь не болит?
- Выйти дайте, дайте же выйти…
- Куда она делась? Извините, коричневая такая… С ручками… Тут же стояла…
- В больницу мне надо, в больницу бы… Скажите им, чтоб в больницу…
