- Подводник, - раздался у меня за спиной чей-то голос, и я остановился. - Помни - потом дороги назад возможно не будет.
- Мне уже давно назад нельзя, - невозмутимо сказал я. - Вы, наверное, ничего не понимаете. Зря вы сюда идете.
- Позади меня ждет гибель.
- Хм. Как и впереди, - печально сказал я. - Только единственное отличие в том, что при повороте назад вы знаете, какой смертью умрете.
- Ты меня уговариваешь?
- Нет. Не уговариваю, а советую, - сказал я и снова зашагал.
Ей богу, я уже был готов разнести дверь на много маленьких металлических кусочков, чтобы она не будила меня по утрам. Противный, режущий слух скрип снова высказал, что он тут тоже есть, и забывать его не стоит. "Я и так тебя не забуду" - хотелось сказать ему в ответ, но тогда бы пришлось обращаться к психиатру. "С дверью, значит, беседуем, - констатировал доктор, что-то записывая в блокнот. - А решетка на окне вам ничего не рассказывала?" "Рассказывала, доктор, - отвечал я. - Жалуется, что все надоели уже хвататься за нее немытыми руками. Она потом неприятно выглядит и пахнет!" "Что ж, господин Подводник, у меня есть для вас лекарство. Сначала я вам выдам мыло для решетки, а потом отправлюсь вместе с вами уговаривать дверь". "Спасибо, доктор! А что будет дальше?" "А дальше мы с вами вместе будем жить в двенадцатой палате. Там будет трехразовое питание, а по вечерам - мультик про скрипучую дверь".
Все- таки иногда случаются приступы бреда, но, ей богу, такого бреда в голову мне еще не приходило!
Скрип двери не означал, что мне пора к доктору. Скорее, что мне пора к полковнику, который, как и прежде сидел за своим персональным столиком, ожидая меня.
Но на сей раз руки у него не были пусты. Культя крутил в руках мой портативный компьютер и с неподдельным интересом изучал его с разных сторон. Но больше всего его привлекал экран, на котором фоновой заставкой у меня была фотография… Точно! Фотография! И почему я раньше не додумался показать ее?
Я сел на все тот же жесткий стул, вернее сказать, шмякнулся, что заставило мой копчик немало пострадать. Но состояние моего копчика меня сейчас не особо волновало. Культя наверняка должен был задать немало вопросов про фото.
- Скажи-ка… э-э… сталкер, что это? - полковник повернул КПК экраном в мою сторону, и я разглядел изображение саркофага.
- Фото? - поступил я так же, как и мой детдомовский друг-еврей Арон. "Евреи всегда отвечают вопросом на вопрос, - говорил он. - Тогда есть время подумать над ответом".
