А все потому, что я люблю вести разговоры с воображаемым инспектором.
ОН. Приходите завтра.
Я. А вдруг вы завтра умрете?
ОН. Как завтра?
Я. Ночью.
ОН. С чего бы это?
Я. Я не знаю отчего, этого я не умею, но вижу, что ночью вы умрете.
ОН. Тогда приходите завтра к товарищу Орешниковой, каб. № 7. И принимает весь день.
Я. Рабочий, разумеется?
ОН. Да, рабочий день, весь.
Я. А вдруг...
И вот сижу все, слушаю все, и лекции, и день, и ночь, и кино и все как-то через меня переливается, пересыпается, как в песочных часах. Сначала туды, а потом сюды, и все льется, и сквозь меня проступает, а я знай сижу да веду разговоры...
Я. А вдруг...
Я. А если...
Я. Но тогда...
Я. Нет, так...
Ну, ладно. Сижу я, значит, на лекции, учусь я, значит, в институте и думаю я, значит, о том, что время для меня, идет гораздо быстрей, чем в детстве. Ну, просто «стук-стук-стук», ну просто ужас как быстро.
Ах, детство, ух, уроки! Стрелки прикипают к циферблату. Даже во время игр стрелки прикипают к циферблату, и не время идет медленно, потому что не поступь времени и не шаг, а улиточка едет-едет — нескоро будет — ой, нескоро будет, и впереди еще вся жизнь, и хочется быстрей, быстрей туда, в жизнь, в бытие, скорей, скорей, но надежно охраняет медленное время спешащего ребенка, и блажен тот, кто еще на рассвете юности понял, что время мчится поступью необычайной, скоростью немыслимой и что жизнь человеческая — это часики с заводом, часы с заводом, и ослабляется пружинка — ну с каждым днем, ну с каждым годом.
И вот сижу все, слушаю да и вижу — ба! — а лектор-то ведь сам Мясецкий. Да-да. Сам Мясецкий. Точно я говорю, не вру я это. Сам.
Ох и красив же Генрих Станиславович — польской красотой! Плотен. С пузом, скрытым в недрах красивого пиджака, с большой головой, глазом прищуренным и усами щеточкой.
Ох и хитер же Мясецкий хитростью польской, коварной. Он все про всех знает, он все про всех думает, что знает, и всех может обмануть. Он знает труды всех классиков и докажет, что одни были классики, а другие в классики играли, забавлялись. Он хитер хитростью лектора и видавшего виды мужчины, и он может научить, как жить, как правильно, без ошибок жить, смотреть, и дышать, и кушать, он может взлететь на воздух и гикнуть, он может вознестись на белом коне и, проломив окошко, стенку, вылететь туда, где Висла и Дунай где, а скромная студенческая аудитория замотает чубатой головой и застонет-запоет: «Гей ты, Висла голубая, как цветок, как цветок. Путь лежит в другие земли. Путь далек, путь далек».
