— Ага, а еще есть параллельные прямые…
— Не суть. Суть в том, как пересесть в нужный поезд, ведь правда? И как сбежать с маршрута, где вокруг — только жуткие промышленные города и адские зловещие факелы ТЭЦ? Или еще хуже — с маршрута, который скоро окончится тупиком? Темным тоннелем, в конце которого нет света? Потому что стрелки переводятся каждый день, и более того — каждый миг. Как тебе это?
— Мне это… ну, страшно.
Пока мы говорили, я открыла окно ее личной информации. Там, мягко говоря, было не густо. «Мертва наполовину», было написано в разделе, где полагается быть сведениями о личности юзера. Ник ее и в аське был Кошка Шре. Сейчас можно писать ники кириллицей.
— Так о чем ты хотела поговорить? — спросила я.
— О поездах, стрелках и параллельных путях.
— Конкретнее…
— Могу помочь.
— Да в чем?!
— Управлять поездом. Помнишь Макара[2]?
Один говорил — куда хотим, туда едем, и можем, если надо свернуть;
Другой говорил, что поезд проедет лишь там, где проложен путь…
Ну и так далее… Избежать перевода стрелок… Тупиков, темных тоннелей…
— Хватит, может быть, уже? — мне стало порядком надоедать это философствование. — Ты что, ведьма, магичка?
— Нет…
— Ну а зачем тогда все это говорить?
— Я действительно могу помочь. Ты мне не веришь?
— Нет, конечно.
— Зря. Твой поезд подъезжает сейчас к такому… узлу, развязке… И лучше бы тебе не прозевать, когда опять переведут стрелку! Образно говоря, конечно, но мне твоя образная система понравилась. Я ее решила использовать.
— А какой образной системой ты пользовалась до этого? — спросила я.
Мне, естественно, стало не по себе от упоминания об очередном переводе стрелки.
— Своей, — захихикала она (по крайней мере, смайлик свидетельствовал о том, что она захихикала).
— А в твоей образной системе как обозначается то, что ты называешь теперь «стрелка»?
— В моей… ну, я это называла «переключение». Щелк! И включилась другая программа.
— А кто включает?
— Да кто угодно. Обстоятельства. Выбор. Иногда — внешние факторы. Чаще всего «гад, который перевел стрелку» — сам человек. Ты, я… Причем мы это делаем совершенно неосознанно и потом говорим: «какой-то гад»…
— Все это, конечно, очень интересно, но тут мы бессильны что-либо изменить, — сказала я ей, чтобы, наконец, отделаться.
Тема была для меня слишком близкой и болезненной, чтобы еще раз перемалывать ее со случайной знакомой.
Почему-то еще в достаточно раннем возрасте я представляла, нет, знала, что буду старой. Я уверена, что никто из моих ровесников тогда об этом не задумывался: возраст сорок-сорок пять лет казался порогом, за которым люди уже не живут, — так, доживают, в лучшем случае. Я же знала о собственной будущей старости всегда и втайне надеялась, что, может быть, за то, что я уже заранее много раз пережила ее в предвидении, в разнообразных вариантах болезни и одиночества, даже нищеты, — за это мне Кто-то-Там-Наверху пошлет хотя бы спокойную и счастливую старость (насколько она вообще может быть таковой).
